Próximos recitales

ninguno programado

miércoles, 30 de diciembre de 2009

Springfield

Lo reconozco,
soy un burgués de clase media
un revolucionario de salón
y es que me hago capitalista en este sitio,
mi perdición.

Si la belleza llevase ropa
la habría sacado de este filón
cada vez que busco algo
voy al Springfield, no hay imitación.

Las zapatillas-zapatos
los zapatos-zapatillas
no importa el nombre
¡Si ya no hay que ir a misa!

Los jerseys a rayas
que rayan lo sublime
y las chicas majas
que sonríen mi despiste.

Sólo hay un pero
que olvido como buen cliente:
“Made in China”
se jacta la etiqueta
¿Pero en la China de los derechos?
del derecho a ser explotado...
mejor lo guardo en el armario
no vaya a ser que acabe rayado.

¿Te apetezco?

Pensé…


Hoy me apetece quererte,
- te dije, somnoliento-
…como ayer,
o más que ayer…
como seguro que me apetece quererte
tanto
(tanto o más)… mañana,
porque no hay un solo día
que no amanezca pensando en ti…
al levantarme empalmado de la cama


Pensamiento caprichoso...
¿Empalmado?
Atrevido pensamiento…



Hoy me apetece Comerte
- respondiste -
Despedazarte en gemidos,
Convertirte en mil pedazos de piel
que quema (como la mía),
que renace con cada beso
que te doy (o que te debo),
voy a Devorarte como yo solo sé
(como te gusta),
dejando a un lado el café, y las tostadas,
comenzando ¡bien fuerte! el desayuno
con tu cuerpo.
No dejaré ni una sola gota de leche,
sobre tu piel,
ni de sudor,
sobre mi pecho,
me lo beberé…
te lo comerás…
todo;
sé que en tu excitación no hay sequía,
ni que tampoco pasarás hambre con mi cuerpo,
pero hoy me he levantado
sedienta de placer,
hambrienta de tus besos…
Hoy, me apeteces…


Pensé...
Hoy… le apetezco.




X. Vaan der Var

martes, 29 de diciembre de 2009

En los infiernos de las 6 de la mañana

Hundido de nuevo en los infiernos
de las seis de la mañana,
de los que el whisky mana
ahumado de tabaco y soledad;

Ni encuentran salvación ni se equivocan
cuando "no sanan con alcohol estas heridas"
piensan las almas perdidas
mientras piden desalmadas la penúltima copa

"Mañana abandono para siempre esta ciudad,
quiero vivir mi infierno bajo otros cielos,
¿te parece si fingimos engañar
al abandono esta última noche?"
Me preguntó cuando ya iban a cerrar
y buscaba sin éxito las llaves de mi coche

¿Cómo me iba a oponer
a semejante oferta?
¿Cómo iba yo a saber
que no era otra mujer
sin nombre ni ancla
en la memoria,
sino más bien
otra mantis religiosa
presta a poner los pies en polvorosa
justo después de comer?

Antes de darme cuenta
ya estaba en su casa
atrapado en sus andares,
su mirada y
...casi dentro de su bata,

embriagado por las copas de soledad
me desnudé, sin quitarme la ropa,
y ella se refugió tras su cuerpo desnudo,

contada en segundos, la noche fue corta,
si fuesen los besos la medida,
la noche fue larga y a la vez poca,
pero, si la medimos en moralina
lo cierto es que la noche
fue muy poco comedida,

Hasta que el sol,
eludiendo mis plegarias,
dio paso al día...
y el día...
...a la despedida

¿Volveré a verte? Pregunté
casi afligido
y calló, como respuesta
lo único que obtube...
...fue el sonido de la puerta

Esa noche aprendí
que tampoco se equivocan
quienes saben que caben
el cielo y el infierno
en una boca,
y al día siguiente...
que los besos tirados a quemarropa
dejan cicatriz...

En el mismo momento
en que aprendí a quererla
salía un avión del aeropuerto,
una lágrima del mar
que todos llevamos dentro
de reprimir...
...nuestras ganas de llorar
escapaban también
una reina de su reino,
unos labios de sus besos...
y un condenado de su cielo
al infierno
de las seis de la mañana.

lunes, 28 de diciembre de 2009

La belleza

La belleza es una muchacha humilde y risueña
que escapa de los altares y los discursos
baja corriendo las escaleras
abre la puerta sale a la calle
y respira por la entereza
la entereza de ser sólo viento
más libre cuanto más ella
la certeza de alzar los ojos
y ver a la gente igual que ella
y ver que al unir sus voces
hacen más alta la marea
hasta que salpique la riqueza
de los pobres de entereza
que mueven los hilos en desconcierto
la dictadura de las fieras
pero la belleza es una muchacha
que no teme porque cree en ella
cree que lo que nos une
es mayor que lo que nos dispersa
y cree que sólo odian
los que la niegan con firmeza
porque no saben de su sonrisa
ni de sus ojos transparentes, la pureza
no saben de su amor infinito
por todo lo que la rodea
entonces la belleza, la de Aute
la de las películas e historietas
la de las canciones de Amaral
y la que idolatran los poetas
la que huye de medallas
cansada de palabras viejas
la que sólo quiere actos
que dignifiquen su existencia
saluda a la muchedumbre
y dice: ahora,
cambiemos la Tierra.

sábado, 26 de diciembre de 2009

Autista

Arrastro mis ojos por el suelo.
Me convierto en autista y,
presa de mis cadenas de aire,
busco una esquina siesa
para balancearme en miserias
y sentirme incómodamente viva.

jueves, 24 de diciembre de 2009

Riesgo

“Quizá la razón más importante que me impulsa a arriesgarme es
el haber descubierto que al hacerlo, tanto si triunfo como si fracaso,
aprendo. Aprender, especialmente de la experiencia, ha sido el elemento
principal que ha hecho que mi vida valga la pena. Aprender de ese modo
me ayuda a desarrollarme. Por consiguiente, sigo arriesgándome”
Carl R. Rogers


Riesgo de ser desde dentro,
de probar la alas sabias
que nos despliegan sin contorno.
De aparcar vientres y entrañas,
y usar "goteras" o "Levante".
Riesgo de escuchar cuando se impone hablar
y de hablar exclusivamente lo cierto.

Adentrarse en lo desconocido.

Riesgo de actuar de un color nuevo,
tomar aire, y atravesar los cristales deseados.
Correr el riesgo de ser completamente.

miércoles, 23 de diciembre de 2009

El suicidio

Ella sintió un escalofrío.

Él estaba sentado tras el escritorio, semidesnudo. Confinado entre sus dedos inmóviles, un vaso de güisqui le velaba, absorbiendo el dorado líquido la débil luz del flexo.
En el centro de la mesa, un folio empapado con sus últimas lágrimas. Un charco de palabras se extendía bajo la exánime punta de la pluma.

Sin atreverse a tocarlo, leyó lentamente las palabras y rompió a llorar, abandonando el cuarto.
Él levantó el vaso, bebió, y observó como el último pedazo de su sombra se desvanecía en el umbral de la puerta.

Y supo que no volvería a verla.

martes, 22 de diciembre de 2009

No lo olvides

Cuando la noche sea completamente negra
incluso vestida de vodka y teñida de fiesta,
cuando, hasta la luna te abandone,

cuando lo mejor de tus sueños sea no estar despierta,
cuando solo te acompañen tus canciones,
cuando haciendo sol, pronostiquen tus ojos tormenta,

cuando en tu lucha venza el pesimismo,
cuando todos los días suceda lo mismo,
cuando solo en los recuerdos quedé alegría,

Cuando pierda el brillo tu mirada,
cuando se te quede sin sangre la otra mejilla,
cuando nada valga nada,

cuando te fallen las convicciones más profundas,
cuando no asciendas, cuando te hundas,
cuando ni el agua sea transparente,

cuando no te queden fuerzas para volverte a levantar,
cuando tu sonrisa tan solo sea aparente,
cuando solo quieras ser tragada por el mar,

cuando solo encuentres gente
de mirada turbia y lengua de serpiente
cuando buscas a un amigo,

no olvides nunca...
...que puedes contar conmigo

sábado, 19 de diciembre de 2009

Sin título (para ser coherente con lo escrito)

Basta ya de nombrar.
Dejemos que la vida se pronuncie por sí misma.

Cumbre del Clima ´09: Porca miseria

El mundo ha estado en vilo los quince días que duraba la cumbre. La sociedad civil (las ONG, movimientos sociales...) había anunciado con entusiasmo la oportunidad de cambio que representaba el evento, había pretendido crear conciencia de lo que estaba en juego. Se ve que no ha calado en los que lamentablemente llevan la batuta: estos señores que se encargan de cosas serias, gente bien formada (deberían haberles instruido en el sentido común, como ya sabemos el menos común de los sentidos), estos políticos que han tirado las ilusiones de la humanidad por el retrete. Bueno, se está empezando a admitir de forma generalizada (¡Ya era hora!) la influencia del hombre en el cambio climático y se habla del objetivo de evitar una subida de más de dos grados en la temperatura del planeta. Ya es algo. Pone un fondo de dinero para pagar la adaptación al cambio climático de los países pobres. Ya es algo. Pero como dice el director ejecutivo de Oxfam Internacional, es un triunfo de la propaganda por encima de la sustancia, puesto que no es vinculante, no tiene cifras de recorte de emisiones... es en definitiva el timo de la estampita. Políticos de la cumbre, déjense de palabras bonitas, que para eso ya tenemos poemas y cuentos, y hagan lo que tienen que hacer y no han hecho, fijar objetivos vinculantes de reducción de gases contaminantes. Señores políticos déjense de ser esclavos de sus propias economías nacionales y de las grandes empresas y por favor, hablen claro. ¿Qué para eso no está la política? Pues habrá que reinventarla. Cómo se come que hayan echado a una gran parte de los representantes de la sociedad civil, las ONG, durante la cumbre. Porque esos son los que nos representan y no ustedes señores políticos. Porque los intereses de los gobiernos no son más que mirarse el ombligo, mientras que las ONG, que también tienen intereses pero más nobles, aspiran a lo que algún iluso llamó el bien común, el bienestar general, que no es sino la salud del planeta. Ya lo dijo Lula, si esperamos el movimiento de los compañeros, todos seremos perdedores. Y así ha sido. El resultado no está a la altura de las circunstancias, el acuerdo de mínimos es lo mínimo que se podía acordar, si no querían que la cumbre ya fuese un timo declarado. Una vez más se vuelve a constatar que la sociedad civil está tres mil leguas por delante de sus señores malgobiernamundos.
En fin. Tendremos el planeta que nos merecemos. Ha sido un duro golpe para la esperanza.

Sin concluir

Inconcluso
se me antoja el pasado
de cierres bien puestos desprovisto.
Inconclusa
me asalta en los sueños la despiadada indesición.
Inconclusas
quedan las conversaciones de miradas huidizas
de verbos ambiguos
de calladas añoranzas
Inconcluida
caida
al nihilismo
de la vaga ilusión

La duda corrompe nuestros pasos
y pisamos en blando
hundiéndonos

¿Y que esperabas?
¿Y que espero?
Somos humanos


Carla.

viernes, 18 de diciembre de 2009

Cerdo ecológico

Yo soy un cerdo ecológico
que quiere pastar
en las dehesas de la villa
no, en las de ultramar.

Yo soy una noche sin luna
una aguja en un pajar
un Aladín sin alfombra
con la que volar
enamorar.

Yo soy un cerdo ecológico
que cambió bellotas por ilusiones
por las noches de bohemia
escondidas en los rincones
por los rincones de muchachas
que fabrican las pasiones.

Yo soy un cerdo ecológico
que no teme al sacrificio
que prefiere morir por todos
a guardárselo para uno mismo
y en cada luna en cada verso
en cada verte sólo verte
en cada lucha en cada sueño
en cada vez que me lo creo
voy muriendo de a poco
y en la gente voy renaciendo.

jueves, 17 de diciembre de 2009

Tu primavera

¡Qué hermoso es tu cuerpo en mi primavera!
cuando los deltas se han hecho mares,
por placer, y mi boca forma ríos
que de excitación los llenan.

¡Qué hermoso es tu cuerpo en mi primavera!
cuando siembro de besos tu entrepierna,
esa tierra de perenne deseo
que humedece tu pradera.

Deltas, mares, praderas, ríos, sueños…
Todo es primavera, roja, verde,
color… y sangre que altera mi vida
mientras alteras mi cuerpo.

Es época de cosecha, escucho,
oigo tu vientre pidiendo la semilla,
a gritos, y se acerca mi simiente,
por tu arena, penetrando…

Arena, curva, mares, pliegues, barro…
Todo es primavera, todo a tu lado,
siembro, floreces, recojo saliva
que está envuelta en pecado.

¡Qué hermoso es tu cuerpo en mi primavera!
Venus alaba su delta, no es santo,
cómo pecaría si no sembrara
yo, con mis besos, tus labios.

¡Qué hermoso es tu cuerpo en mi primavera!
¡Qué hermosos racimos caen, de placer,
se derraman, sin querer, por tus venas!
Déjame, tan solo… déjame…

Sembrarte de amor, de nuevo, déjame,
recolectar caricias de tus senos…
Déjame, una vez más, convertir
en primavera mis sueños.


ALBERTO GUERRA

miércoles, 16 de diciembre de 2009

Sólo era un banco

Sólo era un banco, un viejo y desvencijado banco al final de un parque, tan inútil, tan indefenso que lo conmovió. Sintió lástima del árbol derrumbado para crear el banco, sintió rabia por las máquinas que lo fabricaron, sintió consideración con el dueño que había invertido en comprar las máquinas y ponerlas en funcionamiento y con el comprador que con tanta determinación había pagado el banco y lo había colocado en aquel lugar del parque, justo al final, para que los caminantes pudiesen arañar sus últimos minutos entre los árboles.

Sintió desprecio por aquellos caminantes que abandonaron el banco, que cada día abandonaban el banco, pues estimaba que eran ellos los culpables de su triste final. Ellos habían traído las conversaciones, las risas, las caricias, los besos, habían llenado el banco de vida, pero al marcharse dejaban desechos, magulladuras y hasta la carcoma que lo devoraba por dentro.

Sí, indudablemente sólo era un banco y fue precisamente eso lo que suscitó la sorpresa de su admirador ¡Cuánto tienen que soportar los pobrecitos! Pensó. El granizo de la madrugada, el ardiente sol de la tarde, el frío del invierno, las lluvias primaverales, las pedradas de los mocosos, los desechos de las palomas y la indiferencia, la cruel indiferencia de los humanos. “Sin duda tu trabajo es uno de los más duros” le susurró dulcemente.

Se sentó un momento sobre él y la madera crujió bajó su cuerpo, “ups, lo siento. Olvidé que te habías jubilado.” Y se levantó al tiempo. “Pareces afligido” le dijo pasado un rato, “no deberías estarlo, eso es fatal para la salud, atraerás a la carcoma si te ve debilucho” y sonrió para animarlo. Pero el banco no contestó, siguió sumido en su mismo mutismo inicial. “Dime algo ¿estás bien?”… y apoyó su mano en el respaldo en un gesto de consolación. Pero el consuelo resultó ser más dañino que reconfortante y el respaldo se rompió en pedazos. ¡Dios mío! Exclamó. ¡Te he matado! Y se apartó asustado ante el horror de su acción. ¡Lo siento, te juro que no era mi intención! Suplicó mirando al cielo, por si acaso. Guardó un minuto de silencio.

Decidió hacerle un regalo póstumo a su amigo, ¿y que mejor que un funeral? Construyó un altar con flores alrededor del banco, le contó que habían venido muchos invitados -una pequeña mentirijilla. Para que no se sintiera solo-. Y al terminar la ceremonia se marchó a casa.

Días después, superado el dolor de la pérdida volvió al parque a visitar la tumba de su amigo, pero en su lugar encontró un deslumbrante y novedoso columpio para niños. “¿Y el banco que había aquí?” Interpeló a un caminante. “¿Se refiere al banco sucio y destartalado? Hace una semana que se lo llevaron”. “¿Pero por qué?, ¿A dónde se lo llevaron?”, “¡Y yo que sé!” Le contestó su interlocutor en un tono de fastidio “sólo era un banco”.


Carla

No voy a hacer nada que no ame

No voy a hacer nada que no ame.
Asi que cerraré algunas puertas,
abriré otras, precintadas desde hace tiempo;
me limpiaré la arena de los bolsillos,
coseré los rotos antiguos
y escupiré el agua estancada.

Quermaré la ropa que no uso
y los papeles de letras fósiles;
guardaré los que aun palpiten.

Jamás usaré letras correctas por ser correctas,
sólo me pronunciaré desde mi centro.
Regalaré muebles viejos y adornos sin alma,
pedazos de corazón sólo de adorno
y pedazos del alma en exceso amueblados.

Beberé esencias, quizá algunas prohibidas
por la censura añeja de mi razón;
palabras y música me darán forma,
no voy a hacer nada que no ame.

Me puliré el cuerpo, dejandome sin piel muerta
- lo muerto no deja florecer deseos-
y saborearé el gusto de cada paso elegido.

lunes, 14 de diciembre de 2009

La leyenda del arco iris

Los niños y los no tan niños quedaron impresionados con la leyenda de Ojos Grandes. Les parecía increíble que la vida pudiera proceder del vecino planeta azul. Pero lo que más les impactó fue que hubiera existido una civilización tan inteligente como para viajar por el espacio y tan absolutamente estúpida como para destruir su propia casa. Con razón no era más que una leyenda, pensaron los adultos, sin embargo los chiquillos no hacían más que preguntar al sabio Singht acerca de cómo era la vida en la Tierra. El anciano, que gozaba de una lucidez excepcional, dejaba volar su imaginación para relatarles las venturas y desventuras de hipotéticos terrícolas ancestrales. Pero dejemos una vez más al viejo Singht hacer de narrador, que en estos instantes les va a relatar un cuento de su propia cosecha:

“ Los habitantes de la hermosa Tierra disfrutaban de un fenómeno paranormal de majestuosa belleza. Por desconocidas convergencias cósmicas, de cuando en cuando, un arco de colores aparecía en el cielo. Entonces, cada uno de sus habitantes se adjudicaba el tanto según sus desvelos. Los filántropos decían que en algún lugar del mundo se había cometido una buena obra, los empresarios pensaban que eran tiempos propicios para invertir en nuevos mercados, los ludópatas podía oler la victoria en la próxima partida de poker y así un largo etcétera a imagen y semejanza de las laberínticas mentes de cada persona. Y puesto que inventaron la explicación del semicírculo multicolor, no tuvieron mayor reparo en hacer lo mismo con su origen. Para ello recurrieron a una leyenda, la leyenda del arco iris:

En la noche de los tiempos, el creador del universo quiso maravillar a sus efímeras criaturas. No se le ocurrió mejor idea que juntar los colores y unirlos en una sonrisa inversa que se luciría en el cielo. El problema es que no había sitio para todos, más bien había sitio para siete colores. Con lo que convocó a los interesados para que defendiesen su incorporación en el nuevo proyecto del joven dios.
Primero habló el blanco que no tuvo más que autodenominarse como el color de la paz para estar ya suficientemente justificado. Después le tocó el turno al amarillo que prefirió identificarse con la luz y la espiritualidad. Posteriormente el naranja dijo sonriendo que era el color de la alegría, para que a continuación el verde dijese con toda naturalidad que era el color de la esperanza. El cian se identificó con el agua y por tanto con la vida, ese continuo fluir. Posteriormente el violeta, mientras echaba a volar, confesó ser el color de la utopía. El añil, con los pies más en la tierra, dijo ser el color de la estabilidad. Después apareció el gris que se autodefinió como el color de la templanza, y a su lado, pero en las antípodas ideológicas, el magenta, que en un arrebato dijo ser el color del amor. Por último habló el negro que no sabía que era peor si definirse como el color de la muerte o como el de la oscuridad. Finalmente optó por la muerte, con poco convencimiento. Todos estos fueron los colores que se dignaron a aparecer.
El dios, dubitativo, no sabía qué colores eliminar, todos le parecían importantes. El blanco, aprovechando este momento de confusión, se acercó al creador y le susurró que también era el color de la limpieza, de la pureza. El dios, que no sabía a cuáles decir adiós...
Cuando de repente observó que al darse la vuelta, el blanco tenía el negro en su reverso. Comprobó que al negro también le pasaba lo mismo pero al revés. Y en el giro también apreció que de perfil el negro-blanco era en realidad gris. ¡No podía ser! ¡Tres colores en uno! Cuando sus humanitos vieran el invento apreciarían la diferencia de ver el arco iris desde los tres puntos de vista; eso no era la perfección que tanto ansiaba.
Así que decidió eliminar al blanco-gris-negro. Y al negro, que tan pesaroso estaba de ser el color de la muerte le dijo:
- No pongas esa cara, que la muerte como la vida, son las dos caras de una misma moneda. Además hay un secreto que desconoces y que quizás descubran algún día los pintores. Si se superponen los colores primarios, esos que mezclándose entre sí producen la mayoría de los colores, el resultado eres tú. ¿No te parece una bonita metáfora? Sólo cuando se ha probado toda la amalgama de colores de la vida, sólo cuando hemos vivido plenamente, se tendrá constancia de nuestra muerte, porque hay gente que “no puede morir” porque no ha llegado a vivir; sólo los que han VIVIDO, con todos los colores que ello puede generar, algún día sabremos que han muerto.”

sábado, 12 de diciembre de 2009

Malus ego

Caminando ando
por calles oxidadas de ruido.
Hay poco ritmo en mis pasos
y una curvatura de fracaso
de pensamientos deprimidos.

Caminando ando
con la idea de cazar culos
poniendo punto y aparte
a amores que no hubo.
Tantas aventuras pasadas
de saliva edulcorada
sacando protuberancias fuera
con palabras congeladas.

Caminando ando
con una mochila y un libro
indicando que quiero ser algo
distinto a lo consumido.

Caminando ando
con poesías poco poéticas
y ripios bajo el brazo.

Y sí, camino andando
con una mano atrás
y otra señalando
a este mundo sin pies
con tantos impulsos
y ojos que no ven.

jueves, 10 de diciembre de 2009

Niños

Echando la vista atrás, he decidido publicar esta letra que escribi hace tiempo. Fue concebida para ser canción, y durante un tiempo, lo fue.

Niños que nacen matados en vida de hambre,
olvidados, de un trabajo que explota cansados,
maltratados por un sistema que anula a gran parte del mundo:
a unos quita la vida, a otros nos marca el rumbo,
no hace vivir atados.

Niños que nacen con SIDA, condenados
a salir de un vientre que al poco estará enterrado,
sin ayuda, nadie echará una mano
a los que para el sistema sobran: los ignorados.

Niños que nacen con el móvil bajo el brazo,
enganchados a una pantalla plana que contamina sus horas muertas,
consolados por muñecos que eruptan, sonríen y dan abrazos;
y los padres ausentes, esclavos de un trabajo
que compra a sus hijos lo que ellos les han negado:
ternura, palabras, tiempo
oir como crecen dentro de esta vida
que, dicen, es un regalo
sobre todo siendo del Norte:
privilegiado.

martes, 8 de diciembre de 2009

Every time we say Coltrane

Cada vez que decimos adiós
se añade un silencio en el pentagrama.

Cada vez que nos despedimos para siempre
se enciende una luz, escondida en una habitación de un octavo piso sin ascensor.

Cada vez que se ve partir el contacto que una vez consiguió aunar los minutos y darles un desorden extremadamente poco vulgar, se enciende el tocadiscos y me lleva a las teclas blancas, negras, juntas de un piano, al deslizamiento de los trombones sobre la melodía de los bares, a los baños de carretera.

Cada vez que decimos adiós
se añaden cuatro notas en otro pentagrama.

Cada beso de distanciamiento
despide el aroma que el jazz puso en las entrañas de la música.

Cada vez que decimos adiós
nos cambiamos de gabardina y salimos a las noches de faros de auto,
de nieve en las alcantarillas, de tiendas de antigüedades sin precio,
de callejones tan estrechos que cambian de estación a voluntad.

Cada vez que la piel se enfría
las hogueras de papeles aparecen por las esquinas ardiendo entrecortadas y recogemos llamas en nuestros bolsillos para crear una historia tibia en unos años.

Cada vez que decimos adiós
rompemos un pentagrama.

Los octavos pisos están a reventar de gente. Gente que se cae, gente que inventa otra bombilla que encender, gente que cierra por fuera y no vuelve a pisar la ciudad, gente que echa de menos su propia despedida, gente que no vuelve a pensar en música por miedo a las partituras rotas.

Every time we say goodbye.

-Gon-

Dudas de forma y fondo

Lo que escribo
sin forma
y con fondo
me construye como humana.
Lo íntimo sucio,
caótico, libre.

La forma
es un pozo de aplausos.
El fondo,
la fuente para saber darlos
para conocer tus manos.

Pero tanto los aplausos ajenos
como las manos propias
nos modelan...

sábado, 5 de diciembre de 2009

Barquito solitario

Antes que conservarlo intacto
en las vitrinas de los corazones impolutos
donde desfilan apagadas
las vidas de cristal,
preferí hacer de él un puzzle
y lanzarlo a otros continentes
oculto en los cabellos
de las flores de mujer.
Por valentía o por instinto
fui regalando sus piezas
como si en cada una de ellas
volviera a amanecer
y hoy me siento ermitaño
como puzzle desencajado
un barquito solitario
sin timón ni timonel.
Mi vela, no henchida al viento
el barquito, que se ha encallado
se han callado los pterodáctilos
por la melancolía del ayer,
más todavía me quedan piezas
el puzzle es mucho puzzle
la vida es muy ancha
como para dejar de creer.

miércoles, 2 de diciembre de 2009

Pepinos en la playa

Me salen los agricultores por las orejas
yo, que nunca he plantado nada
sólo una vez, por la buena causa
yo, que nunca he sembrado nada
sólo palabras a ver si vuelan
sueño ahora con lentejas
que si no las veo en clase
las tendré esta noche de cena
y si no las cuotas o la cerveza
esta me importa menos estudiarla
pero casi es mejor beberla
¡Que no hay quien se fume estas materias!
PAC, PAC y PAC
precios, mercado y miseria
los pepinos en la playa
y mi mente, la que lleva,
cansada de tanto comercio,
política agraria, esta sí que es buena,
espero no volverme loco
entre tanta paja y avena
si algo me ha quedado claro
es que los agricultores
van de pena.

domingo, 29 de noviembre de 2009

El clásico

El mundo mantiene el aliento
durante noventa minutos
no es la hora y media del planeta
es el opulento negocio del fútbol.

El clásico lo llaman
ahora el derbi le dicen unos
las hormiguitas en el anfiteatro romano
donde lo que más se oye
es el grito de los urnos.

Me sé de otros clásicos
de la civilización que padecemos
que por amnesia intencionada
los borra como mal recuerdo.

El de los diecisiete mil niños
que a día de hoy han muerto;
se los llevó el hambre
¡Si hay para todos alimentos!

El de los trabajadores explotados
en las fábricas de los carceleros
esas vidas sacrificadas
por la gloria del libre comercio.

El de las mujeres encerradas
por el burca y el miedo
por hombres que no son hombres
si ponen verjas al cielo.

Y puñados de clásicos más
que sangran nuestro tiempo
pero amigo no te inquietes
que aún van cero cero.

La espera

Toda espera ensconde
oro en su interior.

Valiosa espera.

Pero el presente tienta.
Así que gastaré mis joyas
y saldré, permitiendome
no ser razón o juez.
Ser lo que he sido siempre,
desde su vientre.

Saldré, y haré de este furor interno
un grito,
extenderé los brazos
desde mi centro,
vertiendo savia entre mis dedos.

Los regalos de todos los ojos
acariciaran los vientos.

Mientras,
me escucho latir,
atrapada en esta espera
que esconde oro en su interior.

sábado, 28 de noviembre de 2009

La leyenda de Ojos Grandes

- Cuéntanos sabio Singht alguna historia que hable de aventuras interestelares.
Como cada equinoccio de primavera, los habitantes de la aldea se reunían en torno a una fogata para escuchar los cuentos y leyendas de los más ancianos del lugar.
- No sé, hijo mío. No recuerdo ninguna... Aunque pensándolo bien si que conozco una leyenda que habla sobre el universo y que me la contó mi abuelo como a él se la contó el suyo.
- Por favor, cuéntanosla.
- Está bien, os contaré la leyenda de Ojos Grandes.
- ¡Viva! - Dijeron a coro los niños presentes aquella noche.

“Pues todo comenzó hace diez mil años en nuestro vecino planeta Tierra. Una joven llamada Naira, que en alguna lengua antigua significaba de ojos grandes, amplia visión, nació en un momento de crisis histórica de su civilización. Y no pudo ser más acertado este apelativo con que se vino a llamar. Cuando el sistema económico mundial se resquebrajaba por su exceso de libertinajes y egoísmos, la gente, mejor dicho, una parte de la población, comenzó a organizarse para crear algo nuevo, basado en el respeto a la naturaleza y a sí mismos: véase derechos humanos, reglas justas de comercio, economía solidaria, reinventar el desarrollo sostenible más allá del bonito y malgastado término, soberanía alimentaria e incluso nuevos partidos políticos en los que la mayor virtud no era el perfecto uso de la palabra, sino la capacidad de ser buena persona. Es decir, que simultáneamente convivieron dos maneras de entender la vida y el mundo.
Trágicamente, los que ostentaban el poder, no permitieron el cambio de paradigma y fueron eliminando poco a poco a las cabezas visibles del nuevo movimiento, entre ellos Naira. Eliminada la esperanza, la civilización se sumió aún más en un profundo caos: guerras por los recursos, crisis humanitarias debido a la creciente desigualdad en el reparto del pastel, brotaron las xenofobias como consecuencia de las migraciones masivas y lo peor de todo, el aumento de los desastres naturales como consecuencia del cambio climático y la incapacidad de los gobernantes por llegar a un acuerdo drástico para atenuarlo. Algunos aseguran que nosotros somos los descendientes de los pocos terrícolas que lograron escapar de la autodestrucción...
Volviendo a nuestra heroína, al morir fue a parar a la Isla de los Dioses. Es el lugar que emerge de las tres dimensiones del universo para situarse en una cuarta dimensión, dónde se anulan los conceptos de espacio y tiempo. Allí se pueden vislumbrar todos lo universos, encajados en canicas. De vez en cuando, aunque allí no existe esa expresión, los dioses revisan sus universos: que mi universo se está expandiendo adecuadamente, que el mío no me crece lo suficiente, que si el mío no se contrae como debería... y tienen grandes discusiones los creadores de cosmos, sobre cuestiones que van más allá de la metafísica y que no somos capaces de imaginar.
Entonces llegó Naira, es su forma etérea, a aquel lugar o no lugar. Primeramente observó maravillada la danza de los universos. Al acercarse a las diminutas canicas se podía ver desde la rotación de los planetas hasta el majestuoso movimiento de las galaxias. Parecía no estar nada estático en todo el cosmos.
- En efecto - dijo uno de los dioses que acababa de aparecer.
- ¿Dónde estoy? Esto parece ausente de todo, de gravedad, de movimiento, de tiempo... ¿Dónde estoy?
- No te inquietes “Ojos Grandes”, que podrás preguntar todo lo que desees. Estás en la Isla de los Dioses, allí donde, o más bien no donde, jajaja qué gracioso invento éste del espacio, van los que han cambiado su cachito de universo, en tu caso tu cachito de mundo.
- Pero si no pude conseguirlo, no logré cambiar el mundo, no lo logramos, nos mataron a casi todos.
- Sí y no...
El risueño dios atrajo la bolita del universo en el que vivió Naira y le mostró imágenes de su tiempo. En ellas aparecían personas que vivieron con ella y a las que ayudó y trasmitió el mensaje revolucionario. Poco después se les veía subirse a una nave espacial y viajar hasta otro planeta.
- ¡Marte, ese es Marte!- gritó la antigua Naira exaltada.
- Sí, así es como lo llamáis.
Tras aterrizar en el rojizo planeta se instalaron como pudieron, descongelaron el agua que pudieron y se adaptaron de la mejor forma posible. Aceleró las imágenes como si se tratara de una película y las paró en un algún futuro. En él se veía a los nuevos marcianitos viviendo en paz, en perfecta armonía con la naturaleza, en una sociedad que se asemejaba a las utopías con las que soñó Naira y las personas de su tiempo.
- No puedo creerlo...
- Pues es así. Tu humanidad aprendió después del dramático error, por eso vuestras luchas no fueron en balde, sembrasteis una semilla que permaneció latente hasta que brotó en la primavera marciana. Ninguna lucha por mejorar la sociedad queda en nada, se consiga o no, es un ejemplo para las generaciones futuras, que en algún momento de ojos grandes recogerán el testigo. El cachito de mundo que cambiaste, que cambiasteis, fue una gotita de agua infinitesimal pero imprescindible, sin la cual no se hubiese colmado nunca el mar de la fraternidad.
- Sí, pero no salvamos el planeta, mucha gente murió...
- Es cierto, pero tú hiciste todo lo que estaba en tus manos, por eso te hemos regalado esta visita a nuestra Isla, para que conozcas nuestro secreto y nos preguntes las dudas más profundas que te hayan surgido durante la vida.

- Qué triste y a la vez feliz me siento por mi pueblo...
- Lo sé, pero no pudimos hacer nada, sólo creamos.
- Ya...- Ojos Grandes hizo una pausa para asimilar tantas emociones y después prosiguió con la conversación- . Pues me gustaría preguntar cuál es el sentido de la vida.
- ...
- ¿ No lo sabes?
- Verás, se me olvidó decirte que puedes preguntar todo menos eso, jajaja perdona pero es que soy un dios despistado.
- ¿Por qué?
- Porque no lo entenderías y además es algo que debes descubrir por tí mismo/a a lo largo de tus existencias.
- No lo he descubierto todavía.
- Ya, pues sigue jugando.
Inmediatamente el dios la mandó a una nueva existencia, esta vez en otro universo, más que nada por variar, y concretamente a un planeta con unos niveles de conciencia de la sociedad mucho más avanzados.”


- Fin
- ¿Ya está? ¿Qué leyenda más rara? No he entendido ni lo de soberanía alimentaria, ni metafísica, ni niveles de conciencia... y ¿Qué es eso de la economía solidaria? – preguntó uno de los chiquillos.
- No te preocupes pequeño, algún día te lo explicarán en la escuela y te acordarás de esta leyenda. Pero me alegro de que me preguntes, nunca dejes de preguntar.

sin exito

Llevo unas cuantas horas
mitad borracho, mitad cuerdo
intentando recitar un beso,
y si he de ser sincero,
creo que no lo recuerdo

without title

Hoy me siento con fuerzas para comerme el mundo:
para hundirme por un segundo en lo mas profundo
de tu mirada y salir sin un rasguño...
ni nada de nada

Hoy me siento capaz de decir al capataz
que abandono el curro y tocar con mi guitarra
canciones de los de marras en lo más oscuro
de las calles de brighton,

y de decirte, tras el quinto vino tinto,
que te aprecio y que no pongo precio
a los años sin ti, ni mucho menos
a los minutos contigo,

Y de mandar a tomar por culo
toda la adrenalina que corre por mi sangre
pues ya tengo heroina
que me active y que me salve

y de contar los kilometros que me separan de tu cama
y descubrir que no son nada comparado con las ganas
que tengo de reccorrerlos

jueves, 26 de noviembre de 2009

¿Y si los sueños se van?

Y si los sueños se van,
¿qué nos queda?
Acaso los despojos
de risas lastimeras,
acaso viejas fotos
de lúcidas ideas
o tal vez los castillos
frágiles de arena
que inocentes manos
erigieron
en su edad más tierna.

Escaleras al cielo
de podrida madera
astillas que se clavan
en la piel indefensa.
Números sin sentidos
palabras sin letras .
Mundo desconocido
más y más secuelas...


¿Y si los sueños se van?
¿¡Y si se fueran!?
¿Dónde están las horas
de reposada siesta?
¿Én que rincón los restos
de mis escaleras?
¿Y las fotos gastadas
que hice a mis ideas?
¿En qué playa se halla
de mis castillos su arena?


¿Y si los sueños se van...?

¿Y si se quedan?

Carla.

Paredes de papel

Me congratulo en presentar este precioso cuento (junto a su genial escritora) titulado Paredes de papel. He modificado levemente el relato con alguna coma aquí y allá, todo de forma filológica y sin alterar en absoluto este cotidiano e íntimo relato tan fantásticamnete escrito por su autora. (Espero, Inés, que no te ofendas por ello).
Inés es una nueva amiga (podreis verla en persona aquellos que vengan el viernes al Mareas) que conocí gracias a Jone, pues comparten estudios (Ingeniería Aeronaútica) y procedencia (Vizcaya). Nacida hace veintidos años en Yodio, cuna de la célebre escritora Espido Freire, Inés nos mete de lleno, con este relato, en los miedos, esperanzas e ilusiones de una joven que viene a Madrid a estudiar dejando a su novio en el País Vasco. Utilizando el monólogo interior como motor de la historia ,al estilo de escritores tan ilustres como Virginia Woolf o James Joyce, vamos saltando de recuerdo en recuerdo,vamos conociendo un poco más a la protagonista de la historia al mismo tiempo que se va conociendo ella misma, que va comprendiendo su vida, "aconsejada" por unos vecinos sin cuerpo pero con voces.
Espero que os guste. (Por si quereis saber más de Inés, próximamente colgaré un link de su blog, donde cuelga sus fotos e impresiones literarias).


www.flickr.com/y_despues
(este es su blog) asi q kien kiera saber más de inés....





Él me regaló esta máquina de escribir. Cuándo desenvolví el regalo y vio cómo me emocionaba dijo:

-Tú querías escribir cuentos, ¿no?

Han pasado ya unos meses desde la primera hoja de papel que pusimos sobre la máquina y, sentada en sus piernas, a cuatro manos, escribíamos nuestros nombres y algunas frases sin sentido. La tinta de la máquina se ha secado. En el fondo del cajón guardo la lista de miedos que hice un día antes de venir a vivir a Madrid. Hablamos cada noche, hablar con él se ha convertido en un juego autodestructivo; las normas del juego consisten en hacer ver al otro lo mal que se encuentra y lo culpable que es el otro jugador de las penas de uno mismo. Esta noche yo he perdido. ¿Hago como Neruda y "sonrío radiosa si su boca me hiere"? He decidido meterme en la cama y llevar a cabo los ejercicios de relajación que leí en una revista. Después de unos minutos me rindo, conmigo debe ser que no funciona.

Mi habitación, que se encuentra en un extremo del apartamento, hace pared con el salón de mi vecino de al lado. Su despertador me despierta a las 8 de la mañana todos los días, también escucho como su perro araña la pared y las noches en las que juega el Atlético de Madrid, me quedo dormitando en el salón. Este primer mes que llevo en el nuevo apartamento apenas le he oído hablar, por lo que supongo que vive solo. Esta noche, sin embargo, ha debido de organizar algún tipo de cena con dos personas más y decido combatir mi insomnio mezclándome silenciosamente en la conversación al otro lado de la pared. Deben de haber descorchado más de una botella de vino porque en sus voces noto la dificultad de articular alguna palabra. Descubro que son compañeros de trabajo y que a causa de la crisis, la empresa de electricidad donde trabajaban ha decidido hacer recorte de personal y les han mandado a la calle. En algún momento brindan por ello. La conversación empieza a girar en torno a lo personal y mi vecino se empieza a lamentar por todo lo que le viene encima: no tiene agua caliente, le han quitado la furgoneta, debe un montón de dinero por algunas multas y su novia brasileña lo tiene muy difícil para venir al país. Poco a poco la conversación se apaga y yo me quedo dormida.

Jon y yo seguimos con nuestros rituales nocturnos. Me cuenta lo mal que lo pasa en la empresa de su padre donde ha empezado a trabajar.

-No sabes lo mal que lo paso, mis compañeros me miran con recelo por ser el hijo del jefe... y además a mí esto no me gusta. Yo lo que quiero es tener un grupo y…
-¡Ya estamos Jon! ¡Pero si tú no sabes ni tapar los agujeros de una flauta!
-Joder, siempre igual, ¿podrías animarme un poco, no?
-¿Animarte? Yo te digo la verdad, y ¿quién me anima a mí?
-Eres una egoísta. Venga, duerme bien.

Cuando me cuelga de esta manera me dan ganas de tirar el teléfono por la ventana. Pienso en mi vecino (del que me doy cuenta que no sé su nombre) y pienso en cómo él puede ser oyente de mis conversaciones. De repente, se oye al otro lado de la pared el sonido del teléfono. Al cabo de un rato me doy cuenta de que no es un teléfono, debe de estar manteniendo una videoconferencia con su novia desde Brasil. Apenas puedo entenderla bien, la distorsión de los altavoces y su acento me lo ponen difícil; sin embargo, a mi vecino le escucho perfectamente y descubro en él un carácter dulce y cariñoso. Echa mucho de menos a Carol, se lo dice constantemente.

Empiezo a recordar la conversación con Jon y pienso en lo mucho que echo de menos que se muestre cariñoso conmigo, apenas dice que me quiere. Ella le ha debido de pedir algo de dinero porque mi vecino le dice bastante derrumbado que sólo le puede mandar veinte euros. Le empiezo a notar nervioso, le dice bastante bruscamente que él sabe de gente que se mete en los barcos de ricos jubilados aventureros y, a cambio de ayudarles en el barco, cruzan el charco "¡Que vayas al puerto, Carol! Joder, que ya no aguanto más, que necesito verte ya…"
El ordenador se apaga, yo cierro los ojos.

Me despierto con el sonido del despertador de mi vecino y fantaseo con la idea de que siguiésemos movimientos simétricos con respecto a la pared que nos separa. Ambos, mientras nos vestimos uno de espaldas al otro, pensamos en la tristeza que nos produce querer a alguien en la distancia. A lo largo del día pienso en Carol, ¿cómo hará ella para que mi vecino le muestre esa debilidad? ¿Qué tendría que hacer yo?

Llega la noche y Jon parece que no me llama, pienso en que la distancia que nos separa tiende asintóticamente al infinito y esto me ahoga. Me doy cuenta de que aunque haya momentos en los que puedo estar alegre, mantengo con la felicidad una relación que me recuerda a los experimentos que hacía de pequeña con el mercurio del termómetro; lo tocaba con los dedos y cuando lo agarraba se escurría gelatinoso alejándose de mí.

Zambullida en la melancolía, la voz de mi vecino se enciende y yo me meto en la cama a escucharle, sus conversaciones se han convertido en las nanas que nunca escuché siendo pequeña. Parece que la impaciencia de mi vecino por ver a Carol ha llegado al límite, tramita con ella por teléfono la compra de un billete de avión para el día siguiente. Me alegro mucho por él, es lo que necesita. Yo necesito a Jon y sin embargo no hago nada por saciarme. Decido coger el teléfono y llamarle, al ver que no me coge, le escribo un mensaje: Tengo muchas ganas de verte.

La llegada de Carol se ha hecho notable en el vecindario. Fanática de la samba, riega de ritmo la escalera y su ropa interior da un toque de color al tendedero común. La silenciosa casa de mi vecino se ha convertido en una continua pista de baile, la música suena a todas horas e imagino a Carol haciendo las tareas de casa moviéndose al ritmo de Celia Cruz. Quizá quiera ser bailarina y pruebe suerte aquí. Suena el timbre de casa y me apresuro a abrir la puerta.

-Hola, soy Julio, tu vecino de al lado. Creo que esto es vuestro.

Me paralizo y balbuceo un “gracias” que me sonroja. Me muestra el pase de metro de mi compañera de piso que, con las prisas, ha debido de perder en el pasillo de la escalera. Quizá él espera algún tipo de presentación que yo esquivo por miedo a que con mis palabras delate la cercanía que su voz me provoca. Su perro empieza a ladrarme, yo le sonrío y cierro la puerta. El sonido de su puerta hace eco del mío e imagino a Julio agarrando por la cintura a Carol mientras oigo cómo le dice:

-He ido a María Pandora a preguntar, dicen que están buscando gente y que si quieres pases el lunes a preguntar.

María Pandora es una local cercano dónde seguramente esté pensando en trabajar como camarera. Aún así yo estoy convencida de que Julio ha ido a buscarle trabajo como bailarina en alguno de los espectáculos que suelen organizar. Julio confía en el talento de Carol.

La relación de simetría con la que me siento unida a mi vecino empieza a distorsionarse y veo en Julio cualidades que envidio y quiero adoptar. Entiendo estas cualidades como el secreto de que se les oiga tan felices.

Jon, en alguna ocasión, me ha confesado su deseo de dedicarse a la música, pero apenas sabe leer un pentagrama. Debo reconocer que siempre que saca el tema me muestro muy crítica con su faceta artística, no con el fin de ridiculizarle, sino pensando en que podría llevarse una gran desilusión si no le saliese bien.

La música de Carol y Julio empieza a sonar cada vez más alto y el sentimiento de culpa empieza a apoderarse de mí. Jon siente que no puede contar conmigo. Decido coger el bolso y salir de casa. Cruzo la calle Bailén hasta llegar a la Plaza de Oriente. El sonido de los acordeones que durante los últimos días sonaban desafinados, me va marcando el ritmo hasta llegar a una tienda de música en frente del Teatro Real. Echo una ojeada a los artículos de la tienda buscando alguno que me llame la atención. Entre brillantes saxofones y elegantes violines veo un expositor con triángulos. Me quedo mirando y pregunto al dependiente por el precio.

-Está bien. Me llevo uno.

Con el triángulo en el bolso me acerco a la oficina de envío de paquetería de la calle Arenal y en un sobre acolchado escribo la dirección de Jon. Sin soltar el bolígrafo, le pido por favor al hombre que me atiende un trozo de papel.

Y tú querías ser músico, ¿no?


INES

miércoles, 25 de noviembre de 2009

Ciudad fantasma

Me despierto. No hay nadie en casa. Se habrán ido mis abuelos, no sé a dónde. Y como cualquier mañana me lavo la cara, desayuno, pero impulsado por qué sé yo, no me quito el pijama. Y salgo a la calle. Descalzo. No hace frío, mis pies acarician la acera. Y cojo el metro. Nadie. No he visto a nadie todavía. Y sigo. Me bajo en ciudad universitaria que hoy se debería llamar ciudad fantasma. No está ni el violinista ni la taquillera ni el quiosquero ni los de los periódicos ni la escandalosa masa humana de todas las mañanas. Nadie. Sólo yo, y cada vez más el miedo. ¿Estoy muerto? ¿Qué ha pasado con el resto? Voy a clase. Y el profesor no aparece ni mis compañeros. Era de esperar. Y pasan los segundos que pesan como siglos. Ansío ver a alguien, salir de esta delirante soledad. Las 11. Recuerdo que quedé contigo en la biblioteca. Me acerco. Cada vez más calor. No sé de dónde viene. Casi me abrasa, pero la piel se mantiene intacta. Me acerco. Y de repente, un sol. Mejor dicho, otro sol. Otro a parte del de arriba. Este a la altura de mis ojos que como dos planetas orbitan en torno a la estrella. Y ya no siento miedo. Olvido la ausencia de autómatas, de carreras, de odios, de miserias, de preocupaciones, de colas, de empujones, de prisas, de rabias, pero también de personas, de amigos, de conocidos, de desconocidos, de vida, de muerte, de calor humano. El sol de ojos claros mirada serena y sonrisa fácil clava sus rayos en mi corazón. Y olvido todo lo demás. Sus rayos besan mi cara. Me despierto.

Vivere

Vivere è volare, vivere è cadere
perchè solo comi che sfiorò la terra
sepe apprezzare
la belleza e la fragilità propie del volo.

Vivere non è bianco, vivere non è nero
vivere non si riassume
nè ma formule,
nemmeno è qualcosa sempre di certo.

Tuttavia e nonostante ciò,
sappiamo della certeza della poesia
della certezza del pensiero
dell’interminable dubbio che sostiene il nostro alito.

Sappiamo della musica, colore della vita,
che muove con luggi matematiche
qualcosa cosi libero come il sentimento.

E che dire dell’amore,
qualcosa che nè i saggi intendono,
capace del sogno più bello
e dell’incubo più delirante.

Nemmeno qualche audace filosofo
si attenterebbe a domandarsi
Perchè vivere? Perchè la vita?
Non saprebbero trovare la risposta.

Pero non per questo smetto di vivere,
con maiuscole
senza paura ne credo
e non vacillo nell’affermare...

Che vivere è volare, vivere è cadere
perchè solo comi che sfiorò la terra
sepe apprezzare
la belleza e la fragilità propie del volo.

martes, 24 de noviembre de 2009

Sólo verte

Quiero y no puedo
verte, sólo verte
olvidar tu resplandor
verte, sólo verte.

Olvidar la luna nueva,
flor negra del peral;
esperanza y miseria
rueda,
que no cesa de girar.

Quiero y no puedo
mirarte y ver tus ojos
no los soles gravitatorios
mi enfermedad y antojo.

Quiero y no puedo
verte, sólo verte
como una mujer, no más
verte sólo verte.

C'est la vie

La vida es más compleja que una rápida simplificación.
La vida es más compleja que una cómoda generalización.
La vida es más sencilla que nuestras barrocas elucubraciones.
La vida es más ancha que los blancos o negros.
La vida es vida cuando comenzamos a VIVIR.

domingo, 22 de noviembre de 2009

Las dos estaciones

Una infusión
y el calor
del radiador
hacen que me sienta protegido,
en este armario
con polillas de invierno
de mantas roídas
por ese mágico verano
que espero.
Y esa lluvia que no hiele,
y ese frío que no moje
el fuego perfumado
que me tiene calentito,
solo,
pero a la vez a tu lado.

Suite

Recoge la miel
al sol de la compañía,
porque es mejor
mirarte al espejo cada día
con un reflejo
de dignidad,
y un rimel dorado
del color humanidad.

Réquiem

Sotanas de flores
quiero que se pongan
esa gente triste
que piensa
que la vida es una obra.
Un dios,
que te lleva al hastío.
Malo y pequeño.
Mira a las ventanas
y observa
la savia de los árboles;
cómo fluye
buscando luz,
el cielo,
y esa pequeñas partículas
que dan forma
a nuestros sueños.
Redondez extrema,
vagante hierra en tus mejillas interna en tu rostro.
Recojo con mis ojos los despojos de las expresiones vagas
Inerte tu piel lisa,
cascarón
Transpiran por ella los humores de tu cuerpo
Descienden, traspasan su límites

Redondez ovalada de tus ojos
de tu boca
de tu expresión muda
de tu "Yo"

Redundante redondez rodante

Persigo tu idea inevitablemente
Esclaviza mis otras despiadadas
Dictador absoluto de mi mente,
intento pensar no pensar en nada

Pero vuelves, en las horas tristes,
a través de un resquicio de ventana
Y ladran los perros tu nombre
Y maullan los gatos tu nombre
y rasga el papel oxidado tu nombre
Y mi nombre ya no es nombre;
sino mezcla agridulce de amargura.

CARLA

sábado, 21 de noviembre de 2009

Algo más que términos

Yo paso de follar, pencar, zumbar, mojar, picar, joder, coger, chingar, fornicar, echar un polvo, planchar, tirar, pinchar, pisar, fiki, baiser, scopare, foder, fuck.
Yo lo que quiero es hacer el amor, fari l’amo, faire l’ amour, fare l’amore, fazer amor, make love.

Camaleón

Que toca hoy, ser poeta o ser canalla,
poner la mano en el fuego por la buena
o por la de las curvas sagradas.

Dime el título de la impro
que bailaré sobre la marcha
el de cagarme en tanto impresentable
o el de amar a toda vida humana.

Elegiré un color
con que pintarme la piel gastada
no sé si el rojo pasión
o el gris de la templanza.

Mis heterónimos cuelgan poemas
según les viene en gana
ya ni me consultan que me parece,
sienten, con eso les basta.

No sé quiénes soy
ni quiénes seré mañana
sólo sé lo que les une,
un cuerpo, que deja fluir el agua.

jueves, 19 de noviembre de 2009

Las palabras juegan

Los países en desarrollo no pueden o no les dejan desarrollarse.
La mujer tiene más esperanza de vida, es esperanza de vida y algunos desagradecidos niegan a su vida la esperanza.
La globalización se olvidó de un pequeño detalle: las personas.
Los gobiernos venden ilusiones y las multinacionales gobiernan gobiernos.
El rey de la selva no trabaja que para algo es el rey.
Los telediarios públicos se creen con el derecho a teledirigir.
Todos somos iguales ante la ley, esa que cambia de chaqueta según los colores de la bandera.
La universidad, divulgadora de la universalidad de los conocimientos, se dedica a formar herramientas que saben mucho de una cosa y nada de todo lo demás.
Si es fácil juzgar, prejuzgar está tirado.
No sé por qué extraña razón los grandes de la humanidad no suelen caer bien a los grandes del dinero.
La sabiduría sin bondad no es tan sabia como parece.
En nombre de los mayores valores se cometen las mayores injusticias.
La vida consiste en luchar por lo que crees o creer en lo que la corriente cree.

La ley de la selva

Los pescadores cazan atún.
Los piratas cazan pescadores.
Los gobiernos cazan piratas.
Las multinacionales cazan gobiernos.
¿Quién caza a las multinacionales?
Alguien tenía que ser el rey de la selva.

Sueños de ingravidez

Dejé de ser planeta para ser cometa
cuando la gravedad de tu sonrisa
ya no levantaba mis mareas,
cansado de orbitar en torno a tus ojos
decidí vagar errante por el espacio infinito,
la libertad de ser solamente yo mismo
la sensación de no pertenecer a ningún sitio.
Aunque dicen los astrónomos
que mi nuevo cuerpo celeste
también sigue un camino
y que lo quiera o no
alguna estrella me quita el libre albedrío,
desconozco mi sol
desconozco el sentido de giro
sólo soy un cometa errante
que sueña con lejanos destinos
sólo quiero flotar libre
como barquito que perdido
no se inquieta por llegar a puerto,
navega, sin más motivo.

miércoles, 18 de noviembre de 2009

Lema- Camiseta TEJIENDO MUNDOS

¡Viva la poesía,
amante del amor,
viva la vida!

Viva la libertad
de decidir
qué hacer cada día.


ALBERTO GUERRA

sábado, 14 de noviembre de 2009

22

Podrán caer mil muros de Berlín
que los puentes con el hermano
aún están por construir,
dos patitos nacen en mi interior
uno habla de justicia, el otro de libertad,
celebramos felices al “triunfante”
y el patito feo no dice ni cua.
Son aves que anuncian esperanza
nuevas primaveras por las que pelear,
el mundo es sólo un juego
cuando aprendemos a amar.
No hay más sol que el que nos abraza
ni más tiempo que el presente
dejémonos de años y fechas
vivamos cada instante como se merece,
sin muros de la vergüenza
ni del miedo, el peor de todos,
sólo un corazón por bandera
y la comprensión del prójimo
como tesoro.

lunes, 9 de noviembre de 2009

Renacimiento

Extiendo la mano
y siego el espacio vacío.
De la herida en el vientre
del tiempo inerte, fluyes,
dejas arder tu piel de nubes,
iluminando este opaco túnel
que me inyecta en el futuro.

Entonces entiendo,
me sorprendo llorando,
respiro tu imagen y el silencio
se ahorca en cuerdas de acero
mientras mi cuerpo renace,
sin objeto ni conocimiento,
y sale a la calle a buscarte.

Poesía automática

Sol, calor, luz....
Caricias del sol...
Aire que entra, me rodea, me lleva....
En otro espacio/tiempo/lugar...
Perdida....
¿Dónde estoy? Estoy en ningún lugar,
agusto, tranquila...
(Suspiro) Oh...respiro...los árboles hablan...
Un escalofrío, el aire...
¿Los demás? No sé, no me importa...
Unida a la tierra, la siento, me toca...
Igual que me toca el aire con su viento,
el sol con su calor,
la música con su sonido...
Que bien huele,
me quiero quedar
aquí,
así,
Siempre

Alba Sánchez

domingo, 8 de noviembre de 2009

Correr

Corro,
por quitarme esta venda,
que queda atrás,
asesinando
manos que me enseñaron
a correr.

¿Qué haré
cuando este desnuda?
Cuando la sangre de sus manos
lo llene todo
con su rojo mortal...

Y fui niña
en tu mano segura...

Me creo libre,
y son las telas contra el viento,
maldito viento,
las que elijen mi camino.

Se deshace en lágrimas mi cabello,
en peces de un mar hostil.
Me siguen:
las lágrimas,
los peces,
las telas de viento
que me cortan las alas
y me eligen los vuelos.

Me abrazo
al siguiente paso,
esperando
encontrar
mi Verdad.
Sorteo el pozo,
pozo presente
entre mis piernas vendadas.
Su boca de labios
me ofrece
soluciones.

Y sólo sé correr,
con mi fe
en cabeza,
y mis muertes
a la espalda.

miércoles, 4 de noviembre de 2009

Lo que no localizo

Hay algo que subyace
y estanca.

Exploremos:
El tono tan rojo
de mis deseos.
Las lágrimas
que derramo
tan sólo
en tu mano.
Los colmillos
del vacío
que desgarra.
Lo útil.

No.

Son sólo síntomas.
Son la voz
de lo que se esconde.
La moraleja
de la fábula incrustada.
Lo que no localizo.

Mi cerebro
de dos núcleos.
Y el reconocimiento.

No.

Cuida el asco

Cuida el asco
provocado
por las luces
atrapadas
en el plástico
lógico
sólido
rápido
de algun túnel.

Es sencillo.

Si al contrario,
lúcido,
no lo cuidas,
crítico,
te hará trizas
la garganta.
Pánico.

Cuida el asco.
Guárdalo.
Ámalo.
Púlelo.
Cuida el asco.

O a la próxima
elígete
en todas
tus verdades.

Es sencillo.

lunes, 2 de noviembre de 2009

Ya estamos otra vez

Ya estamos otra vez
con la vieja cantinela
con el no seas tonto hijo mío
que siempre gana el que más pega.

Ya estamos otra vez
con la sucia cantinela
los ecos del pasado
que se resisten a morir
dicen que la mejor defensa
es un buen ataque
y que todo vale
en la espiral de competir.

Ya estamos otra vez
con ese asqueroso sermón
de ser buen empresario y mala gente
de vender a tu madre para captar un cliente
de a la primera de cambio sacar los dientes
de la receta perfecta para ser un cabrón.

Ya estamos otra vez
aplastando quimeras
hundiendo la isla que quiere emerger
callando las lágrimas del niño de la pelota
resignando el amor a un triste burdel.

domingo, 1 de noviembre de 2009

Vivamos de poesía

Yo,
un ser humano,
te puedo hacer llorar,
fácilmente:
un par de insultos, humillarte,
algún puñetazo...
¿Y qué más?
Que es algo de humanos,
algo inhumanos,
el no perdonar, el herir sin motivo,
el luchar por luchar,
el hacernos llorar...por instinto,
ese instinto autodestructivo,
que desde siempre nos condena.
Pero... ¿sabéis lo que os digo?
Que yo, como humano,
también hago llorar,
pero prefiero utilizar
las lágrimas de mi poesía.

Yo,
un ser artista,
más de pies que de cabeza,
porque yo no pienso en arte,
yo, lo pataleo y fuera :
y patada viene y patada va,
llenas de versos y de cervezas,
patadas vienen, patadas van,
repletas de amigos y libertad.

Pero qué son, realmente, estas patadas,
¿de dónde vienen?, ¿a dónde van?
Yo necesito certezas...
y me patalea el desconcierto.
Parecen germen de un arte
que aún no es arte,
ya sea en papel o en pensamiento...

¿Dónde está el arte? ¿Dónde?
Se esconde como los sueños,
siempre discontinuos y distantes,
siempre entre fragmentos...
¿Dónde estás, arte? ¿Dónde estás?
Fue soñando con una vida mejor,
cuando te decubrí,
casi econdido en nuestra sociedad,
más dormido que despierto;
te descubrí como ser, cantar, escribir, pintar
de verdad, con sentimiento.
No busquemos poder,
tampoco placer, fama o dinero,
porque el arte, tan solo es arte,
si nos ayuda a crear un mundo nuevo.

Pensemos en este siglo,
donde la esclavitud no está gobernada
ni por el látigo ni por el color de la piel,
tan solo por la hipocresía
y por la arrogancia de los que creen saber...
y no saben nada.
"Deberías hacer tal" y "sería bueno que"
son las cadenas que nos atan.
Liberémonos.
Vivamos, VIVAMOS nuestras vidas.

Seamos hombres de música y de poesía,
seamos hombres de letras y canción,
hagamos derramar millones de lágrimas,
no de dolor, sino de alegría,
no dejemos que otros piensen por nosotros:
hagamos un buen uso de nuestra razón;
sintamos ser personas,
muy adentro, ser artistas,
y que ese sentimiento
llegue, al mundo, al corazón.


ALBERTO GUERRA

martes, 27 de octubre de 2009

Change


Como el agua del río,
tiempo para estancarse tiempo para fluir
pero nunca perder el sentido de la corriente.

Huele a hierba mojada en el planeta Tierra.

Amigos son todos, los amados y los odiados.

No más noes, no más nadies, no más nadas, no más nuncas.

Gira y gira la peonza,
desde arriba parecen espirales que propagan la ternura.

Esperanza y acción se funden en el ahora
en el ahora
en el ahora.

Catedrales del siglo XXI

Como palillos se ven a lo lejos
pintado del color de la exigencia,
con sucio traje de apariencia
muestra los caminos del exceso.

Enormes cristaleras de espejo
recubren con hipócrita elegancia
orden inhumano de redundancia
y aire que se pierde siendo preso.

Cuatro son, dos más dos son cuatro
las boñigas que se han plantado,
y encima sin habernos preguntado.

Qué hambre dará lo que consume
y cuántas vidas van a destruir,
esos palillos que están cerca de ti.

lunes, 26 de octubre de 2009

Cercanías y equilibrios

Cuanto más me acerco al capitalismo más comunista me vuelvo
cuanto más me acerco al comunismo más capitalista me vuelvo
sólo al ver a las dos hermanas siamesas juntas, justicia y libertad
entonces no me alejo.

Cuanto más me acerco a la belleza más bello me vuelvo
cuanto más me acerco a la fealdad más feo me vuelvo
sólo cuando veo la realidad
entonces soy auténtico.

Cuanto más me acerco al otro más él o ella me siento
cuanto más me acerco a mí mismo más yo me siento
sólo cuando soy y somos
entonces estoy pleno.

Cuanto más me acerco a la revolución más vértigo siento
cuanto más me acerco a la estabilidad más seguro me siento
sólo cuando tradición y cambio se dan la mano
entonces saco lo mejor
de cada uno su cielo.

Cuanto más me acerco al futuro más esperanzado me siento
cuanto más me acerco al pasado más decepcionado me siento
sólo cuando vivo el presente
voy creando lo que yo creo.

Actos de luz

Luces bellas acarician,
andan libres,
recrean nuestra imagen en sangre,
recorriendo las venas de la tierra.
Andan libres
y nos mueren los dolores,
nos curan las mentiras.
Tierra Madre,
de raíces y finuras,
que espera dar a luz,
ama a quien se le acerca.

La belleza es palpable
entre pieles y tierra,
hojas que se alegran
y manos que cantan,
blancas,
himnos de ternura.

Vida luz,
movimiento,
danza de estrellas
en pies de tierra y amor,
en contornos amables;
paz que envuelve almas,
cabellos de sentidos.

Sentimiento consciente en todo,
nubes techo y cielo atento
con mirada buena,
a nuestros actos.
Actos de luz,
liberación.

Sol de manos pequeñas,
miles, reparadoras;
viento de caricias serenas.
Mundo latiente,
tiempo parado.
Minúsculas mañanas
de seda y luz.
Minúsculas suertes
de extenso amor.

viernes, 23 de octubre de 2009

No quiero palabras

Requiero de todo
lo que no requiere de palabras:
son ellas las culpables
de mi pena por mi,
de nombrarme gris y nimia
en este lugar de luces,
de querer ser una de ellas
y odiarlas, por ser ellas
todo lo que me falta.

Gemir por mi negrura
y pensar en todo oscuro,
todo lleno hasta la muerte
de ese negro que me tiñe,
ver como traidor al mundo,
ahogarme en falsedades
ajenas a mi, cajita cerrada,
folio doblado en mitades,
incapaz de existir entera,
de ser lo que no dejo ser,
privada de usar palabras
limpias, aplaudidas,
palabras que no zozobran,
que creen ciegamente en ellas mismas
y se escupen tal como fueron creadas.

Y es que a veces me cuesta
entender que todos somos,
con, o sin aplausos;
entender que lo elevado
no es gritar más que el resto
sino conocer por qué se grita,
sea hacia fuera
sea hacia dentro.

Requiero, por ello,
de lo que no conlleva letras;
como notas, o caricias,
o bailes deliciosos.
Necesito, nuevamente,
de vientres donde gestarme,
vientres de silencio
y luz que late consciente.

miércoles, 21 de octubre de 2009

Amanece lunes

Amanece lunes, la ciudad madruga,
despierta entre graznidos de automóvil,
entre cláxones omnipresentes
que repican, constantes,
el abrir de ojos diurno.
Bosteza el alba tres rayos de sol,
¡qué pocos son, aún,
para arañar la manta bruna!
Sigue asustado el amanecer, sin duda,
teme levantarse y lavar su cara
con pegajosa monotonía,
no quiere calzarse bullicio
ni vestir estrés,
no quiere abrigarse más con la rutina.

La selva del transporte público
también le asusta;
ni es selva virgen,
ni es humana, ni es hermosa…
tan solo es masa salvaje
donde la plebe se amontona,
donde la tensión se acelera,
y nuestra enemigo, el retraso,
hace que nuestro corazón, esclavo del trabajo,
sea un tic-tac más de la muñeca.

Comienza el día, la semana, la desidia…


ALBERTO GUERRA

martes, 20 de octubre de 2009

Cómo molamos

Cómo molamos, hemos nacido y muerto millones de veces
y cada uno lo siente como un acontecimiento extraordinario.
Cómo molamos, después de siglos de ciencia y razón
admitimos lo inexplicable de las casualidades.
Cómo molamos, después de todos los enamoramientos y decepciones
pensamos que esta vez es la mejor.
Cómo molamos, hemos visto llover miles de veces
pero mira que bien huele hoy a tierra mojada.
Cómo molamos, el pasado huele a derrota en el libro de historia,
si es que el libro de historia no nos ha conocido a nosotros.
Cómo molamos, cada vez que nos cruzamos con alguien nuevo
descubrimos asombrados un nuevo exoplaneta.
Cómo molamos, llevamos miles de años
escribiendo canciones
besando corazones
leyendo libros
recitando poesía
formando asociaciones
despertando días
naciendo y muriendo
repitiendo la vida
y sin embargo nos parece algo nuevo lo nuestro
porque lo estamos probando con nuestro propio paladar
infinitesimal fracción de un todo partido
puntito de luz del colosal universo.

sábado, 17 de octubre de 2009

Vivir

Vivir es volar, vivir es caer
porque solo el que rozó el suelo
supo apreciar
lo bello y frágil que era el vuelo.

Vivir no es blanco, vivir no es negro
vivir no se resume
ni tiene fórmulas
ni tampoco es algo siempre cierto.

Sin embargo y pese a ello,
sabemos de la certeza de la poesía
de la certeza del pensamiento
de la interminable duda que mantiene nuestro aliento.

Sabemos de la música, color de la vida,
que agita con leyes matemáticas
algo tan libre como el sentimiento.

Y qué decir del amor
algo que ni los sabios entienden
capaz del sueño más hermoso
y de la pesadilla más delirante.

Incluso algún osado filósofo
se atrevería a preguntar
¿Para qué el vivir?¿Para qué la vida?
Pero su sentido no supo encontrar.

Más no por ello dejó de vivir,
con mayúsculas,
sin miedos ni credos,
y no dudó en afirmar…

Que vivir es volar, vivir es caer
porque sólo el que rozó el suelo
supo apreciar
lo bello y frágil que era el vuelo.

Rara avis

Estimado Presidente del Gobierno:

Como ciudadano de orden, amante de su país y de las buenas costumbres, me veo en la obligación de comunicarle una inquietante noticia. Hace ya algún tiempo, las calles de nuestra hermosa patria, y según me han contado, también fuera de nuestras fronteras, están siendo transitadas por personas de raros pensamientos a las que yo llamo un poco en clave rara avis. Alguno de ellos prefiere llamarlos cambiamundos, y vera usted, no tenemos bastante cambio con la crisis actual como para que una panda de jóvenes sonados nos vengan a fastidiar aún más la cosa.
Son como una plaga, cada vez aparecen más, pues tengo información sobre ellos gracias no sólo a lo que yo mismo observo, sino a lo que me cuentan mis amigos, hijos y demás familiares. Especialmente alarmante es la conexión de este movimiento con la juventud. Aunque ellos dicen que la juventud va por dentro, y se han llegado a ver casos de cambiamundos de 70 y 80 años...
Esta rara avis, perversión del ser humano, suele tener unas características por la cual se la puede reconocer. A mí no me parecen más que los herederos trasnochados de esos hippies drogadictos de los años 60, pero con la dificultad incorporada de que no tienen una vestimenta identificatoria, si no que aparentemente son gente normal. Por lo que es necesario hablar con ellos para saber cuales son sus principios.
Por ejemplo un rasgo común es su pacifismo, pero no es más que una muestra de que son todos unos pusilánimes que encima creen que el amor puede ser la base del cambio de la sociedad. Como ve Presidente, hace más daño un tonto que un malvado.
Otra de sus demencias es la siguiente: en su afán por destruir nuestros fundamentos económicos, consideran que la competitividad no debe ser el pilar sobre es que se sustenten las relaciones comerciales, sino que tiene que ser la cooperación, la ayuda mutua, porque que dicen que todos somos hermanos (no si ahora irán de cristianos de pro) y sólo ayudándonos podremos salir adelante. Dicen que si compiten 2, ganará 1 mientras que si cooperan 2 ganarán los 2.
Me ha llamado mucho la atención su creencia absolutamente errónea de que el ser humano es bueno por naturaleza, o que puede llegar a serlo con una educación y una sociedad evolucionadas en el plano ético y espiritual. No es necesario perderse en argumentaciones para explicar la falsedad de esta idea, basta con leerse un libro de historia para ver que el hombre es un lobo para el hombre y que seguirá siéndolo. Pues ellos en el colmo de su inocencia, piensan que a través de su ejemplo, de su vida, podrán transmitir ese principio de la bondad como valor inherente del hombre y como medio para alcanzar cierto grado de felicidad. Por esta razón no odian a nadie. (Imagínese que esta peste se transmitiese por todo el país, en una espiral de paz y amor, el gobierno se vería afectado por esta enfermedad del idealismo y decidiría no fabricar ni comprar más armamento. En menos de que cante un gallo seríamos invadidos por el país que le viniera en gana.) Como iba diciendo, no odian a nadie, y es que creen que el que hace el mal lo hace porque está equivocado y desconoce la satisfacción de hacer el bien, porque si supiese de verdad que es más beneficioso para él mismo además de para la persona dañada hacer el bien, lo haría sin dudarlo. Pobres ingenuos...
Otra de sus características consiste en luchar por sus sueños y vivir de acuerdo a sus ideas. Mi hijo que lamentablemente ha tenido que conocer a muchas raras avis, me ha hablado de brasileños viviendo en Lisboa que sólo querían conocer mundo y ayudar en lo que pudieran, o de belgas trabajando en tiendas de regalos en la isla de La Palma como forma de sustento pero que en las madrugadas salían a pescar para comer y para vivir.
Por otro lado, destacar que hay muchos escritores y demás gente del arte y la farándula, que son miembros activos de la secta cambiamundos. Como son unos sinvergüenzas, no tienen ningún reparo en expresar sus sentimientos a los cuatro vientos, ya sean recitales poéticos, cuentacuentos, pinturas, conciertos, etc. Para ello se sirven de locales de asociaciones de lucha social y demás asociaciones de ciudadanos, centros culturales o incluso de la red donde publican sus escritos en blogs. Esta gran difusión del movimiento me preocupa especialmente porque puede contaminar a nuestros jóvenes indefensos.
Por último quiero mencionar su obsesión por el internacionalismo y la multiculturalidad. En su libertinaje más retorcido, creen que somos todos una gran familia (otra vez los falsos cristianitos) y que somos todos iguales por lo que no deberían existir divisiones entre nosotros en forma de fronteras. Dicen que los conflictos entre países son causas constantes de guerras. Los más paranoicos afirman que casi todas las guerras se hacen por dinero, por acumular más poder.
Bueno Presidente, espero que haya sido útil mi información sobre la rara avis y que sepa atajar tan dañino germen.

Están pidiendo florecer fuera

Nos crecen rosas en la boca.
Nos recorren con lujuria
sus raíces desde el vientre,
se aferran a nuestras gargantas hondas,
lastiman con sus pinchos nuestro paladar.

Nos revientan los labios,
pidiendo florecer fuera,
lejos de las fronteras
de la razón rumiante,
de la razón retorcida,
de esta lengua rutinaria
que creemos tener,
de esas palabras correctas
que escupimos con inercia.

¿No os penetra su aroma
hasta sentir dolor?
¿No os cosquillean sus pétalos
en vuestras encías suaves?

Nos crecen rosas en la boca
que claman florecer fuera,
no morir en la humedad
cerrada del miedo..
miedo a la belleza nueva,
miedo que petrifica la boca,
el vientre, el alma.

Y las rosas, si no saben que existen,
se olvidan de si mismas
y mueren pronto, hechas nada.

Quiero que me deje de temblar el corazón

Quiero que me deje de temblar el corazón, que respondan mis manos cada vez que intentan escribir algo que no tenga que ver contigo.
Quiero salir a la calle y sentir cómo el viento enreda mi pelo y el frío congela mis mejillas hasta hacerse insoportable.
Quiero volver a esos paseos en la playa y en la ciudad que nunca encontraban el momento de terminar.
Quiero escuchar una canción que no me recuerde a nada, y beberme una copa llena de sonrisas que nadie me pueda quitar.
Quiero parar los relojes y que el tiempo no signifique nada para nosotras, que el tiempo no sirva para nada más que para pasarlo contigo...
Quiero soñar con esas cosas en las que intento no pensar pero a veces se me escapan.
Quiero quedarme atrapada CONTIGO entre café, tu sonrisa, y un poquito de tarta en un sofá del Starbucks.
Quiero entenderlo todo, pero que los demás no me entiendan a mí.
Quiero no tener que guardar más equilibrio que el de una copa en mi mano, y que el mundo se quede pequeño para recorrerlo contigo

Quiero dejar de intercalar historias...
Que vuelvas y te olvides de ese tiempo que no hará más que enfriarlo todo..
Que estes ahí siempre, porque a ti,a ti te necesito y no sabes cuanto...

-Naza-

viernes, 16 de octubre de 2009

r e v o l u c i ó n

Siento que al abrir los ojos
veré lo que quiero ver
siento que al cerrar el puño
la energía recorrerá mi piel
para después volver a abrirlo
y dar la mano por doquier.
Siento que la revolución
fluye por mis venas
como glóbulos rojos de pasión
como las flores de la primavera.
Porque siento que el gran cambio
la asignatura pendiente
está a dos paradas de metro
quizás a cuatro manzanas
pero desde mi barrio
ya se anuncia con carteles de fiesta
y veo pasar personas muy grandes
que ya saben de la quimera
difunden a bombo y platillo
que esta vez
esta vez será la buena.

miércoles, 14 de octubre de 2009

Elucubrando voy

Elucubrando voy elucubrando vengo vengo
por el camino me estoy riendo
de las películas que voy tejiendo.

Unas son fantásticas son como cuentos
en los que siempre soy caballero
y en vez de gigantes veo sistemas
que derribar por sueños.

También monto comedias
en las madrugadas de ojos abiertos
deshaciendo la piezas del puzzle
las vuelvo a unir en desconcierto
y la rutina son inverosímiles encuentros
y los problemas son bufones de cenicero.

Las pelis que me faltan
son las dramáticas y de miedo
pero es que ya tengo bastante
con los tiempos que corremos
que de tanto correr
somos Forrest Gumps sin remedio.

Elucubrando voy elucubrando vengo vengo
por el camino me estoy riendo
de los castillos que voy tejiendo.

viernes, 9 de octubre de 2009

Inflación:

No poder comprar una mirada
con mis versos de a peseta
y resignarme como asceta
cuando nada vale nada.

Nacho Hidalgo

De repente (poesía semiautomatica de las seis de la mañana)

De repente,
tu mirada frente a frente,
me sorprende haciendo acopio de valor
para podar la maleza que recubre el corazón
y verso a verso, botella a botella,
construir una escalera
para llegar donde te encuentras
y a base de cerillas incendiar el sol
que amenaza cada madrugada con llevarse a la luna
y dejarme solo y a oscuras con mi razón
que no sabe de besos, ni de las torturas del corazón,
y una vez el sol arda, te levantaré la falda de la cordura
y no quedará armadura capaz de detener
la lluvia de golpes de mi espada envenenada en papel
que se infiltrará entre tus venas atravesando tu piel
y te logre sustraer...
...una sonrisa

Nacho Hidalgo

miércoles, 30 de septiembre de 2009

No hay mayor regalo

Vivo porque sangro porque vuelo porque canto
porque al ver tu sonrisa
escalo por un rayo.

Vivo porque respiro
a bocanadas de ganas
y a pedacitos de oxígeno.

Vivo porque fui agua
que chocó con las piedras
las hizo cantos rodados
y aprendió a fluir
como río envalentonado.

Vivo porque siento
que no estamos desamparados
que mientras unamos nuestros gritos
seremos un solo abrazo.

Vivo porque vivo y no busco más motivos
si ahora estoy despierto
no hay mayor regalo
que aunque haya remolinos
estaré feliz de seguir a nado.

domingo, 20 de septiembre de 2009

Paz

Busco temas y no encuentro
nada me carcome ni me inquieta
no hay telarañas ni rusas montañas
sólo paz, todo y nada, gracias.

En la noche en blanco
mi alma rebosa de limpieza
se siente embalse por un día
se siente manantial de primavera.

Veo pasar miles de hormiguitas buscando cultura
ya sean artes escénicas música o literatura
pero algo que les saque de su jaula de rutina y tele
que les devuelva el rasgo humano
de vivir conscientemente.

Cuando la ciudad respira con todos sus pulmones
y las calles parecen caminos dónde buscar o perderse
yo me apago de a poco y de a poco siento paz
una paz de poniente.

viernes, 18 de septiembre de 2009

Compuestos de ciudad

En la ciudad dicen que hay pagafantas, gafapastas, perroflautas, pavisosos, sujetavelas,
chupatintas, matasanos, matasuegras, sacacorchos, sacapuntas, foyamigos, atrapasueños, globosferas, blogosferas, cuentacuentos, engañabobos, cazatalentos, tragaperras.

Yo digo que hay vivevidas, luchasueños, amagente, abrementes, cambiamundos.

miércoles, 16 de septiembre de 2009

Día de pelo largo

Hoy es un día de pelo largo
de los de tumbarse en el parque
y hacer el bohemio
mirando los pájaros.
Debe ser que todo el mundo se ha enterado
de que es un día de manos abiertas
se ceden los asientos
con sonrisas perfectas.
Voy a señalarlo en el calendario
pues estoy enamorado
de la vida de la gente
de las mujeres, lo más preciado.
Hoy es un día de conciencias despiertas
la ONU que también lo sabe
ya habla de crímenes de guerra
poco le falta para aceptar
que el crimen es la guerra.
Como iba diciendo
hoy es un día de pelo largo
de cabellos que se extienden
hasta los tejados
y de conciencias que se expanden
por planetas habitados.

Los delgados versos del final

Cuando la vida estalla y no de alegría
cuando ves que al tropezar se apaga el día
cuando no hay multiversos ni universos convencionales, sólo vacío
cuando al acariciar una rosa sientes su frío
cuando buscas por los cajones el beso y el abrazo
cuando te han tocado los cojones y tu serenidad se cae en pedazos
cuando sientes que la suerte te ha pegado un zarpazo
entonces sólo queda escribir
los delgados versos del final
bajar el telón
que mañana otra obra se representará.

sábado, 12 de septiembre de 2009

Entre el imposible y el posible

Entre el imposible y el posible hay un trecho
el mismo que separa el presente de tu horizonte
el mismo que separa el deseo del esfuerzo.

Entre el imposible y el posible hay un espacio
el mismo que no existe en el sueño de los locos
el mismo que olvidaron los locos que creen sus sueños.

Entre el imposible y el posible hay un páramo
donde desandar lo andado
para pisando firme
crear nuevos caminos a base de tortazos.

Entre el imposible y el posible
no hay utopías
no hay entelequias ni lejanos Dorados
sólo el trecho que separa
tu pincel del cuadro.

viernes, 11 de septiembre de 2009

A mi rinconcito

A este rinconcito donde habito por suerte
le quiero dedicar unas líneas
la historia de España
escrita con tinta y a veces con sangre
aún retumba en nuestras entrañas.

Construimos presente creyéndonos nuevos
la generación de la revolución
y qué es la historia de este cachito de mundo
sino una revolución permanente.

Ideas, banderas y tierras que ahora son nada
se ocultan en tus rincones
España, tierra de Quijotes
y de mayoría de Sancho Panzas
gracias por la humildad
de querer ser una democracia
y tras los odios y las venganzas
regar la flor de la esperanza.

La generación que me precede
fue valiente en sus andanzas
yo le dejo que me pase el testigo
si soy libre para seguir la marcha.

Ahora que me siento ciudadano del mundo
y por extensión del universo
me acuerdo de mis raíces y de aquella hermosa canción
que llamaba a mi rinconcito
camisa blanca de mi esperanza.

martes, 8 de septiembre de 2009

Horteradas o Inventario de una noche nostálgica

Tengo mil te quieros arraigados en la piel
que se esconden cuando te miro,
pero no callan cuando te vas,

tengo tus ojos clavados en mis ojos
desde que duermo,
hasta que me vuelvo a acostar,

tengo la tenencia de tu ausencia,
la querencia de tenerte
y bajo el pecho un huracán

tengo el cenicero lleno
de sueños por barrer,
el fracaso en oferta
y recuerdos de mañana,

tengo mil cuentos que contarte
y ni un solo final,

tengo a mi favor
la costumbre, la locura o la tradición
de buscar el empate...
... y volver a perder,

tengo el coraje de los cobardes,
la constancia de los locos
y toda la noche en vela
si no te puedo ver.


NACHO HIDALGO

domingo, 6 de septiembre de 2009

Los girasoles ciegos

Nacen entre girasoles.
Dudan, temen.
Pero no acometen sin rechistar.
Son, fueron y serán.
La historia siempre les recordará.
Por la paz de su verdad,
por lo triste de su realidad.

Nacidos para girar
a un sol que les ha de ordenar.
Rebeldes, tristes y rebeldes.
Ausentes a su tiempo
por la vida van.
¿A dónde quieren mirar?
No les dejarán girar
sino a la eterna soledad,
al silencio de la verdad.

Luna nueva
que apareces invisible,
que sólo sus ojos haces girar.
Luna de utopía
luna de justicia,
luna de paz y libertad.
Luna hazte presente
que de nueva a creciente
el paso has de dar.

Porque hay giralunas,
porque hay girasoles ciegos,
que anhelan tu mirar.
La falsedad de un mundo
que les hizo callar.
Luna aparece
y dales verdad.

sábado, 5 de septiembre de 2009

Corazón cenicero

El tiempo ha pisado el freno
en este anochecer sombrío
en que tan solo el cenicero lleno
es lienzo de mi vacío.

como todas las noches, de cena, cenizas
y de sueño... Corazones abrasados por el fuego
y de sueño... sinrazones consumiendo nuestro juego
y de sueño... toneladas de cenizas.

La ansiedad toma el poder,
cuando escondo sus fotos en el cajón,
cuando no hay a donde correr,
y se afilan, y acuchillan las agujas del reloj.

Como cada noche cenizas de cena,
que no esperan renaceres de ígneas aves,
ceniza que colapsa mis venas,
cenizas y solo cenizas son todas mis naves.

Ya no sé ni lo que quiero,
ni si corro, me levanto, o me escondo,
me conformo con mantener calientes
los rescoldos de este corazón cenicero.


NACHO HIDALGO

Los cobardes

No acostumbro a incluir en el blog poesías de otros (de hecho ésta es la primera) y aunque se que no es la típica que se suele poner de Miguel Hernández (o precisamente por eso), cuando la descubrí hace unos días me encantó, espero que la disfrutéis:

Hombres veo que de hombres
sólo tienen, sólo gastan
el parecer y el cigarro,
el pantalón y la barba.

En el corazón son liebres,
gallinas en las entrañas,
galgos de rápido vientre,
que en épocas de paz ladran
y en épocas de cañones
desaparecen del mapa.

Estos hombres, estas liebres,
comisarios de la alarma,
cuando escuchan a cien leguas
el estruendo de las balas,
con singular heroísmo
a la carrera se lanzan,
se les alborota el ano,
el pelo se les espanta.
Valientemente se esconden,
gallardamente se escapan
del campo de los peligros
estas fugitivas cacas,
que me duelen hace tiempo
en los cojones del alma.

¿Dónde iréis que no vayáis
a la muerte, liebres pálidas,
podencos de poca fe
y de demasiadas patas?
¿No os avergüenza mirar
en tanto lugar de España
a tanta mujer serena
bajo tantas amenazas?
Un tiro por cada diente
vuestra existencia reclama,
cobardes de piel cobarde
y de corazón de caña.
Tembláis como poseídos
de todo un siglo de escarcha
y vais del sol a la sombra
llenos de desconfianza.
Halláis los sótanos poco
defendidos por las casas.
Vuestro miedo exige al mundo
batallones de murallas,
barreras de plomo a orillas
de precipicios y zanjas
para vuestra pobre vida,
mezquina de sangre y ansias.
No os basta estar defendidos
por lluvias de sangre hidalga,
que no cesa de caer,
generosamente cálida,
un día tras otro día
a la gleba castellana.
No sentís el llamamiento
de las vidas derramadas.
Para salvar vuestra piel
las madrigueras no os bastan,
no os bastan los agujeros,
ni los retretes, ni nada.
Huis y huis, dando al pueblo,
mientras bebéis la distancia,
motivos para mataros
por las corridas espaldas.

Solos se quedan los hombres
al calor de las batallas,
y vosotros, lejos de ellas,
queréis ocultar la infamia,
pero el color de cobardes
no se os irá de la cara.

Ocupad los tristes puestos
de la triste telaraña.
Sustituid a la escoba,
y barred con vuestras nalgas
la mierda que vais dejando
donde colocáis la planta.

MIGUEL HERNÁNDEZ