Próximos recitales

ninguno programado

jueves, 26 de febrero de 2009

¿No sexista o inútil?

Queridos y queridas padres y madres de alumnos y alumnas,

os informo que el próximo lunes dos de marzo, vuestros y vuestras hijos e hijas realizarán una excursión a una granja-escuela acompañados y acompañadas por sus profesores y profesoras, que contarán con la ayuda de monitores y monitoras especializados y especializadas en la producción granjera.
Esta excursión está financiada por la asociación de madres y padres de alumnos y alumnas, que, para recaudar fondos, organizará mañana un evento dirigido a padres y madres, abuelos y abuelas, e, incluso, amigos y amigas de nuestros alumnos y alumnas que no estudien en nuestro colegio.

Un saludo,

Fdo : La directora progre y ¿feminista? de un colegio que, espero, no exista nunca.

Decálogo del perfecto cuentista (a ver si nos animamos con la prosa)

Tejedores, como veo que la poesía está goleando a la prosa, os animo a la creación de cuentos o relatos diversos con este decálogo del perfecto cuentista que inmortalizó Horacio Quiroga.


Decálogo del perfecto cuentista Horacio Quiroga
I
Cree en un maestro -Poe, Maupassant, Kipling, Chejov- como en Dios mismo.
II
Cree que su arte es una cima inaccesible. No sueñes en domarla. Cuando puedas hacerlo, lo conseguirás sin saberlo tú mismo.
III
Resiste cuanto puedas a la imitación, pero imita si el influjo es demasiado fuerte. Más que ninguna otra cosa, el desarrollo de la personalidad es una larga paciencia
IV
Ten fe ciega no en tu capacidad para el triunfo, sino en el ardor con que lo deseas. Ama a tu arte como a tu novia, dándole todo tu corazón.
V
No empieces a escribir sin saber desde la primera palabra adónde vas. En un cuento bien logrado, las tres primeras líneas tienen casi la importancia de las tres últimas.
VI
Si quieres expresar con exactitud esta circunstancia: "Desde el río soplaba el viento frío", no hay en lengua humana más palabras que las apuntadas para expresarla. Una vez dueño de tus palabras, no te preocupes de observar si son entre sí consonantes o asonantes.
VII
No adjetives sin necesidad. Inútiles serán cuantas colas de color adhieras a un sustantivo débil. Si hallas el que es preciso, él solo tendrá un color incomparable. Pero hay que hallarlo.
VIII
Toma a tus personajes de la mano y llévalos firmemente hasta el final, sin ver otra cosa que el camino que les trazaste. No te distraigas viendo tú lo que ellos no pueden o no les importa ver. No abuses del lector. Un cuento es una novela depurada de ripios. Ten esto por una verdad absoluta, aunque no lo sea.
IX
No escribas bajo el imperio de la emoción. Déjala morir, y evócala luego. Si eres capaz entonces de revivirla tal cual fue, has llegado en arte a la mitad del camino
X
No pienses en tus amigos al escribir, ni en la impresión que hará tu historia. Cuenta como si tu relato no tuviera interés más que para el pequeño ambiente de tus personajes, de los que pudiste haber sido uno. No de otro modo se obtiene la vida del cuento.

Puedo tocar el cielo

Puedo tocar el cielo,
dame un día soleado.
Bravos mares que surcar
con mi velero varado.

Puedo saber desde el suelo
que no estoy clavado,
pues soy capaz de echar el ancla
en cualquier otro costado.

Puedo salir de esta isla,
vertedero de sueños robados,
sólo con creer en mí mismo
sólo con creer lo soñado.

Puedo virar el rumbo,
dame atardeceres rosados,
perderme entre el horizonte
olvidar caminos trazados.

Puedo tocar el cielo
puedo creer que lo hago,
el combustible que preciso
es un amanecer dorado.

miércoles, 25 de febrero de 2009

Hace quince labios

Labios condenados al olvido con pena y amargura.
Maleta perdida de sueños que nunca se cumplirán.

Rosado y espinado fue nuestro destino que buscó un fin desde el principio.
El frío de la soledad nos esperaba y lo queríamos ocultar pintando el blanco de flechas ya clavadas.
Yo-tú Tú-yo; nuestro mayor defecto, ver la perfección como gurú heroico.
Nos tapábamos con la coraza de la apariencia y nos mostramos puerilmente nuestro corazón.

Tú, poder jactancioso de musa descafeinada.
Yo, pelear sin aliento de perro abandonado.

Luz apagada durante días.
Ojos cerrados no dormían,
despierto perecían.

Sólo mi recuerdo me queda hoy que ya no es ayer cuando tu mirada decía que te besara una y otra vez.
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Mi boca huérfana, tus labios lejos.

Como el morir dulce
de las páginas recién leídas
de ese libro que nunca quieres acabar,
tus labios dejaron huérfana a mi boca.

No hay centros de acogida
ni padres adoptivos para ella,
nadie podrá saciar el pergamino
de dientes y labios que tengo
colgando en el rostro, esperando…

esperándote, solo a ti,
conformándome con las demás,
con cualquier ingenuo placebo
que pueda llevarme a la boca,
que piense que besa mis labios,
que crea que me hace feliz …

Tan solo serán una capa de pintura
sobre el recuerdo de tus besos,
un espejismo difuso de lo que fuiste,
eres y serás siempre para mí.



ALBERTO GUERRA

Sueños

Sueño cada noche que sueño contigo
y que al despertar te lo cuento.
Imagina la decepción cada mañana,
cuando no amanece sino que anochece
sin siquiera la esperanza de verte.



NACHO HIDALGO

lunes, 23 de febrero de 2009

Ofrenda

Puedo regalarte un soplo de viento,
una vida fugaz de lágrimas pequeñas
y tallo de flor, enraigada en mis labios.

Latir un segundo, anclando por siglos
mi barbilla en tu pecho, libre,
batiendo mis alas en un nido deshecho.

Y luego dormir, penetrando la luz submarina
que este milagro huella, desnudo y tangible,
pronunciando un silencio de labios lentos.

Homenaje a un grande

Hoy se ha rendido
en la majestuosidad de la montaña
un justo homenaje a un poeta
que sintió en exceso su España.

Rocas graníticas, jaras y encinas
brillaban celebrando mil soles
mezcladas en verde paisaje
pletórico de curiosos olores.

Hasta las águilas altivas
han bajado al monte
preguntando a los roedores
si la naturaleza perdió el norte.

A qué se debía la extrema belleza
el silencio mágico que todo inundaba
mientras algunas caras sentían
que un viento diferente les acariciaba.

La ermita contaba historias
de viejos tiempos oscuros,
sus piedras susurraban
que algún pasado fue más duro.

En esta fiesta solemne
la naturaleza le ha recordado
y con la sonrisa del azul cielo
su último verso ha dibujado.

El grito

En la línea que nos presta el tiempo
para existir,
caminamos.
Entre los decibelios
que llega a comprender el oído,
escuchamos el grito.
Y más allá:
lo que no podremos saber.
La nada.
Lo desconocido.

Y todas las líneas nuestras se mezclan,
formando oscuridad.
Yo, perdida
en este espacio de tiempo,
grito,
esperando expresar existencia.
Y estoy tan fundida
con el amasijo mecánico
de todos nosotros,
que no me distingo.
No reconozco mi voz.

Y sigo caminando
por mi tiempo concedido,
buscando metáforas
que den profundidad
a esta superficie constante;
donde todo se gasta,
se oxida viejo,
usado,
gris.

Vosotros, que desde vuestra
línea irremediablemente alienada
me oís,
camináis,
como yo,
por la parcela de vida prestada;
responded al grito que,
no sé si desde mi garganta,
me persigue:
¿PARA QUÉ?

viernes, 20 de febrero de 2009

¿Por qué?

Escribo poesía como forma de arte.
Escribo poesía como forma de expresión.
Escribo poesía como forma de lucha.
Escribo poesía, sobre todo, por amor.

Paradójica unidad

Agrónomo de ciudad.
Ingeniero de letras.
Economista social.
Calculador pasional.
Vividor teórico.
Practicante del abstracto.
Consumidor de verdad.
"Luchador" por la paz.
Integridad desequilibrada.
Montaña rusa horizontal.
Predicador de palabras
que ansía realidad.
Poesía densa.
Filosofía edulcorada.
Reincidente en anáforas
al pretender variedad.

Mosaico paradógico
mezclado en unidad.

Espiral

Bebe la copa sin parar
no sea que llegues a pensar.
Cómo quedó mi equipo
con el que a diario me identifico.
Este finde iré a comprar
y así mi sed podré saciar.
A esta persona hay que juzgar
pues difiere en el obrar...

Espiral absurda que a casi todos atrapas
y míseras existencias conduces a tu centro.
No me lleve tu gravedad desenfrenada
a una vida más de producción a gran escala.
No cuelguen los hilos invisibles
sobre esta marioneta quemada.

Inventaré una nave si es menester
que venza tu fuerza errática.
Dibujaré un espacio si es menester
libre de estúpidos agujeros negros,
falsas verdades que son aceptadas.
Y quizás, sólo quizás,
si la luz guía mis pisadas,
podré escapar ileso de la espiral,
de la nada.

martes, 17 de febrero de 2009

Déjame alcanzarte

Cualquier cuadro anhela ser su modelo,
como cualquier poesía envidia a su musa,
porque el arte nunca logrará alcanzar a la belleza,
pero puede que algún día
yo te alcance a ti.

Tú, que juegas con el arte,
y jamás podrá englobarte ningún dibujo,
poema o fotografía,
tú, que nos regalas una chispa de tu nube
y nos escapas el resto de tu cielo,
déjame descubrirte
con mis besos,
porque eres demasiado hermosa
para delimitarte en una poesía.



ALBERTO GUERRA

Yo

Yo, de profesión soñador,
doctorado en la duda del hacer eterno.
Frutas utópicas con cartel de prohibido
residen en la épica de un hombre perdido.

Yo, un buen eyaculador,
busco la cosmética de seres despersonalizados.
Terminado el mé té sé, comienzo a pensar
que se fue, el momento de poder amar.

Yo, indigente en la emoción,
tiño de lágrimas las horas.
Caudaloso río que nace en el pasado
para vivir y no estar vivo y siempre condenado.

Yo, como posible perdedor,
me encojo en mi estima para sacar el látigo.
Fustigaciones indecorosas de sal y vinagre
hacen la vida porosa de caminos cobardes.

Para ti, que no eres tú,
escribo estos versos cansados.
Espero que sirvan
para que no dejes de estar a mi lado.

domingo, 15 de febrero de 2009

Pincelada consciente

Flotamos.
No hay nada atado.
Infinitas secciones de un todo partido.
En coloreadas canicas nos refugiamos.
Somos cuerpos, bastos y delicados.
Pincelada de un boceto
que ansía encontrar pintor o sentido.

Flotamos.
Y en complejas aventuras nos desvivimos.
Ajenos a lo eterno del juego.
Encajados en el iluso espacio-tiempo.
Supernovas, galaxias e inmensas estrellas
ríen nuestro cuento.
¿Qué hay de cierto en este hormiguero?
Azul canica que guarda un bello sueño.

Flotamos.
Densos y por momentos sublimes.
Fugaces y en pensamientos eternos.

jueves, 12 de febrero de 2009

Mañana

Gris sobre negro,
botella nunca medio-vacía,
horizontes siempre abiertos...
Positivo toda la vida.

Corazón eres capitán,
llevando barcos a la orilla.
Cabeza pensará
razonamientos a la deriva.

Lógica sin emoción,
panel de abejas heridas.
Sincera la ocasión
de buscar mejores premisas.

Han de estar presentes
palabras si cadenas.
Así se formará el puente
para no ver la pena.



Feliz siempre
por tener una vida.

domingo, 8 de febrero de 2009

Búsqueda de libertad

Lazos afectivos que me impulsan a estar a tu lado, a tocarte, a amarte.
Lazos protectores que anulan por medio de una capa envolvente de asfixia.

Lazos que manipulan impidiendo crear sentimientos abiertos.
Lazos que invaden generando miedo, angustia y culpabilidad.

Y el miedo anula la inquietud y la capacidad de conquista del mundo.
Y la angustia anula la posibilidad de pensar, de crear, de sentir.

Quise cortarlos, me lo impedías
tan sólo la distancia hizo posible olvidar a un amor
que ya no era amor, sino llanto y dolor.
Ahora, un corazón que vuela libre, satisfecho,
que se fortalece dominando todas las energías.

Poema sin esperanza

Un rostro de curvas cambiantes
duerme arrullado por música fría.
Botones contaminados
han puesto en marcha una vida.
Sueña en su delirio de ausencia de palabras,
extrañando la inmortalidad que perdió al nacer.
Es una condensación de energía,
esperanza en tamaño desproporcionado,
utopía que hiberna,
ignorando la urgencia que es para el mundo.
Pequeño ser de ritmos lentos,
disuelto en dulzura y algodón,
breve.
Latente, como mariposa cerrada.
Puro, como un origen cualquiera.

Aquello fuimos.
Tan bellos, tan plenos.
Conteniéndolo todo.

Y ahora que sabemos caminar,
desconocemos el rumbo.
Ahora que sabemos medir,
no hallamos cifra para acotar nuestro vacío.

Nos hemos destruido.
Lo que somos,
ahora que, ilusos, sabemos definir,
podemos llamarlo fracaso.

Jodedles la Mezcla

Venid conmigo
a trazar una sima en el asfalto,
llenos de humo, escupiendo sin temor
una risa insoportable.

Al frío violento,
venid conmigo, cargados de ruido.
Reflejando en los cristales
pupilas destructoras.

Y en una noche,
mezclemos nuestra sangre imposible
en su plástico absurdo, morid distinto
y jodedles la mezcla.

La máquina de sueños

Podría darlo todo
solo por crearla,
por inventar una máquina de sueños,
para ti, por los dos,
que te recordase mágicos momentos junto a mí,
que me regalara inolvidables sensaciones a tu lado,
y que al despertar,
aunque nuestros cuerpos estén separados por Madrid,
nuestras almas, conectadas, pudieran recordarlos.
Tú soñarías con la felicidad,
yo, imitándote, soñaría que sueñas conmigo.
Donaría mi corazón al capitalismo exacerbado
si pudiera financiarme una máquina
que degollase a tus asaltantes de la noche,
que pulverizase cualquier rastrojo
de incertidumbre, ansiedad, terror …
cualquier indicio de pesadilla
de las contaminadas sábanas de tu cama.
Te juro que daría mi vida,
con el único pesar de no volver a verte,
si pudiese crear esta máquina de sueños,
o una burbuja donde poder escaparnos,
o una voz que logre dejarte dormida, cada noche,
tranquila, risueña, feliz,
cada vez que termine de contarte un cuento.


ALBERTO GUERRA

sábado, 7 de febrero de 2009

Círculos

Corriendo en círculos
alrededor de la tierra
desaparezco,
porque nunca acabo
y nunca empiezo;
necesito límites,
quiero vértices para detenerme
y decidir mi sentido.

A veces todo es tan rígido
que parecemos sombras de metal
paciendo en noches cerradas.
A veces todo es tan trágico
que parecemos nubes de piedra
llorando sangre.

Estoy demasiado sobria
para gritar verdades.

Sólo sé girar.

Y aquí,
en la parte silenciosa
de este Réquiem,
quiero,
sin adornos,
ser viva,
ser, sin motivos,
paz.

Cuando me sumerjo
en la profundidad en que te siento
sin necesidad de tocarnos,
y me limpias la mirada
con tus ojos suaves,
vuelvo a aparecer.
Y además
cuando me recojo,
niña y azul,
en mi propio regazo de hierba.

Mientras, sigo,
ausente,
sin meta y sin origen,
corriendo en círculos
alrededor de esta tierra extraña.

viernes, 6 de febrero de 2009

Romance líquido

Bastó una mirada en medio de aquel arco iris de ruidos y luces de ocio nocturno. Me agarraste de la cintura, sin mediar palabra, y me guiaste sin dudar hacia tu boca, sedienta de mis besos.

Me encontré, cara a cara, con una máscara nevada desde tu flequillo atezado, salpimentada por tus ojos omnívoros, por tu piel azucarada con pequeños tintes sonrosados. Tenías el punto de ebullición exacto del ángel travieso que juega con ser un demonio y me dejé seducir por tu rostro nacarado.

Primero congelé tus labios, el arco del triunfo de cualquier bella mujer, para después acceder al paladar patinando sobre un camino de placer helado. Después me meciste en tu boca al son de una nana empapada por la intensa lluvia que caía, no de las nubes, sino de nuestros deseos. Tu lengua me había cubierto ya de saliva y vicio por completo cuando comenzaste a degustar el sabor amargo de mi cuerpo. Un pendiente plateado que lucías en tu labio inferior fue la causa de una escaramuza entre tus caricias y mis cosquillas, mientras me enjabonabas de placer con la juguetona esponja rosácea que bailaba entre tus dientes.

Toda mi silueta estaba marcada con la forja ardiente de tu boca. Mi excitación crecía, aventurera, y quiso más, y más… y decidí desentrañar la curvatura de tus caderas y la protuberancia de tus senos. Una gota de mi ser saltó del labio a tu cuello, para descubrirte con mi caricia espumosa, para trazarte con mi sonrisa un leve te quiero. Allí abandoné aquel tatuaje invisible y proseguí mi camino delimitando tu pecho con la húmeda estela que iba dejando a cada paso. Seguí deslizándome por el tobogán de la lujuria dejando atrás tu ombligo. Seguí recorriendo tu piel, cada vez más excitada. Seguí bajando, un poco más, rumbo a lo desconocido…

Fui empapelándote con pedacitos de mí, adornándote con ellos por dentro y fuera de tu ser, hasta convertirme en un complacido mensajero de tu cuerpo, en una simple consumición para el resto, en un dichoso trago para ti. Me desnudaste por completo de mi coraza vidriosa, dejando mi ropa, el botellín, en la barra. Parecía, simplemente, líquido tu esófago, pero era más, mucho más… era mi alma en tu paraíso…

No sé cuántos segundos podrás recolectar pensando en mí, ni siquiera sé si recordarás el nombre que jamás me preguntaste; lo que sí estoy seguro es de que a ningún hombre premiarás, por mucho que desees, como me premiaste a mí: dejándome derretirte mi alma con la única esperanza de gozar de tus entrañas para siempre.

Yo, que disfruté tanto contigo; tú, que bebiste entero de mí; yo, que para ti, tan solo fui un tercio de cerveza; tú, que sin saberlo, me cobijaste eterno en ti.


ALBERTO GUERRA

Pterodáctilos en la cabeza

Tengo pterodáctilos en la cabeza
y a pesar de su carga,
me hacen volar más alto.

Tengo pterodáctilos en la cabeza
y con su amplitud de mirada,
me sumen a veces en el desengaño.

Tengo pterodáctilos en la cabeza
que me susurran al oído:
Ya basta de ver sólo enemigos.

Tengo pterodáctilos en la cabeza
que antes fueron pájaros
pero crecieron por el camino.

Tengo pterodáctilos en la cabeza
que me ofrecen poesía
y en las noches interminables
secuestran el alma mía.

Tengo pterodáctilos en la cabeza
que me llevan salvajes
por la vereda de mi utopía.

Tengo pterodáctilos en la cabeza
que dibujan los planos
de inmensos castillos simulados.

Tengo pterodáctilos en la cabeza
que me presentan hasta en diapositivas
la importancia de luchar
por mis sueños más deseados.

Tengo pterodáctilos en la cabeza
que impulsan la efervescencia
de mi caldo antiguo y viciado.

Tengo pterodáctilos en la cabeza
y a pesar de su carga,
me hacen volar más alto.

WIFI

El mundo es una lucha:
de clases, de saberes, de fuerzas, de amores, de desamores…
Una lucha es mi mundo:
desde mi clase, desde mi fuerza, desde mi saber….
Luchando llevo la vida entera
esperando encontrar la calma ansiada
sobre esa paz
que inestable ansío.
Pero el mundo,
mi mundo,
me dice que no espere, que no busque,
que todo llegará…
Nada hay ya sobre lo que yo pueda influir,
ni tan siquiera si mañana despertaré o no.
Creí decidir sobre mis saberes, sobre mi vida, sobre mi futuro…
pero lo cierto es que no.
Lo único que creo es que todo lo que he creído no es más que lo que me han hecho creer, y que lo que ahora creo no es más que una parte del mismo proceso.
La vida esa creencia, pero yo no me la creo.

jueves, 5 de febrero de 2009

Como tú

Eres bella.
Tez clara como rocío de amanecer.
Eres bella.
Senos sugerentes que prenden mi locura.
Eres bella.
Tal cual dios te trajo al mundo.
Eres bella.
Como tu sonrisa de niña perdida.
Eres bella.
En tu inocencia desmentida.
Eres bella..., no,
la belleza es como tú.

Pies descalzos

Pies descalzos, bailando en silencio
Entre el eco de baldosas que se enfrían.
Estirando hilos, moldeando ríos de sangre
Entre sus dedos desnudos.

Pies descalzos, llorando tacones oscuros,
Tacones horribles que perforan carne.
Carne inocente de pies cansados,
Que bailan sin cesar, descalzos.

Pies que no tienen tantos dedos,
Ni lloran tantos de los tacones suyos,
Bailan más lento, pisando por despiste
Tus pies raudos, siempre descalzos.

Caricias grandes de dedos pequeños,
Trazando cosquillas, escondiendo música
bajo plantas desnudas, borrando tacones,
tacones oscuros clavados en pies descalzos.

miércoles, 4 de febrero de 2009

Elogio a la Poesía Erótica de los Siglos de Oro (y al Coño)

Para completar mi pequeño homenaje a esa insuperable generación de escritores de la talla de Quevedo o Lope de Vega (que además de escribir bien eran fiesteros y mujeriegos a tope), quiero deleitaros con este poema anónimo del s.XVII, que es, nada más y nada menos, que un elogio a nuestro querido y apreciado coño.
¡Vivan las mujeres españolas!


Lo menos bello y más apetecido,
lo más oculto y menos ignorado,
aquello a que el deseo aspira osado
e invisible es gozándolo el sentido:

aquel coral, aquel rubí partido,
aquel no sé qué hermoso imaginado,
aquello que, a la fuerza contrastado,
a sangre rompe el gusto más rendido:

por lo que muere el hombre y nace el hombre;
lo que trueca las ansias en placeres
por quien pierde la fama su renombre;

que imitando a la Luna, si lo infieres
tienes meses y días sin que asombre,
el paréntesis es de las mujeres.

Soneto eterno: Amor

Aquí os dejo un soneto, encontrado traspapelado por los cuadernos del recuerdo, para rendir con poca calidad y bastante juventud el siglo de oro de la literatura española:

Respira mi alma amor entrecortado
con la esperanza de que estés conmigo,
que es por lo único que vivo, y sigo
en esta triste vida, atormentado.

Tu “no” será un “sí” a lo exterminado.
¿Qué es mi vida si no es contigo?
¿Qué es mi vida sino un castigo?
Mejor morir y estar enamorado.

Aún extinta mi vida de dolor
te amaré, si no en cuerpo, en alma y mente,
y en vasto edén o infierno de ardor

plasmaré mi pasión inmortalmente;
morir nunca es morir por tu amor,
que es forma de vivir eternamente.


ALBERTO GUERRA

¿¿Viva el capitalismo??

1. Un sistema donde la sobreproducción de riqueza (algo que para el ser humano fue siempre un motivo de fiesta) supone una falta de mercado y una amenaza de crisis.

2. Un sistema en el que el progreso tecnológico no acorta la jornada laboral, sino que la alarga y la precariza.

3. Un sistema en el que la posibilidad humana de descansar se transforma en el desastre del paro.

4. Un sistema en el que la guerra es el mejor estimulante económico. El armamento es el mejor negocio para la economía.

5. Un sistema en el que la dilapidación sistemática de recursos y riquezas se le llama consumo y estimulación de la demanda, y a la destrucción del planeta, crecimiento.

Bajo condiciones capitalistas todo aquello que para los seres humanos es un problema, resulta que para la economía es una solución. Y lo que para ellos es una solución, para la economía es un problema.


Carlos Fernández Liria
"EDUCACIÓN PARA LA CIUDADANÍA"

Morena Mía

Los labios más bonitos
son los que nunca he besado,
por eso, morena mía,
eres dueña de ese legado.

Cuando te miro
se produce un dolor en mi vientre
que me pide una saliente.

Miedo se llama pero da igual
hoy te quiero desnudar.

Me acerqué
y tu cara encontré.

De pronto una erección
se marca en mi pantalón.

Preguntaste "qué tal",
yo respondí "te tengo que besar".

Ejecuté
a la vez que eyaculé.

Un desazón
me hizo trizas el corazón.

Le dije "ya no hay más,
otro día será".

Tus labios supieron mal
como algo que he de olvidar.

martes, 3 de febrero de 2009

Solipsismo

Ese día, Laura volvió de la universidad con un hormigueo en el estomago que le aventuraba que algo radicalmente nuevo iba a suceder.

Y así fue. En la cabecera de su cama encontró un extraño libro. A Laura le pareció haber vivido ese momento innumerables veces.

Las más insospechadas verdades le fueron reveladas. Del libro descubrió que ella, y solo ella, era literalmente dueña de su vida, todo lo podía cambiar a su antojo, pues el mundo solo era una extensión de su mente que hasta entonces no había controlado.

Al principio lo encontró sumamente divertido, reconstruyó la realidad como quería que fuese, creo uno y mil universos alternativos, fue todo aquello que siempre deseó ser tantas veces como quiso… hasta que cayó en el aburrimiento.

Una eternidad pasó sola, pensando como acabar con el insufrible vacío de la soledad y, tras innumerables siglos, una brillante idea cruzó su cabeza, deseó con todas sus fuerzas volver al momento anterior a haber descubierto el enigmático libro y olvidar todo lo sucedido desde entonces.

Ese día, Laura volvió de la universidad con un hormigueo en el estomago que le aventuraba que algo radicalmente nuevo iba a suceder.



NACHO HIDALGO

lunes, 2 de febrero de 2009

Hoy he visto mi reflejo

Hoy he visto en el espejo mi reflejo.
Tenía la mirada tan perdida...
los ojos llorosos y la expresión fruncida.
Lo he visto triste, vacío, vencido, grotesco...

Me ha contado la luna
que pasa las noches,
llorándote a oscuras,

que te escribe a diario,
en poemas, sentimientos,

que se ha vuelto solitario,
y que en tu ausencia,
solo se nutre de desaliento,

que llora sangre,
y suda dolor,

que de ti tiene hambre,
y necesita calor.

No me atrevo a volver a mirar al espejo
no me atrevo a mirarle sin ti,
ayudame a ver mi reflejo,
por una vez, sonreír.



NACHO HIDALGO

Ahora

Ahora te siento más cerca.
Me vistes, me disfrazas
con el traje de ser niño.

Ahora te noto más cierta
vida, realidad, dulce camino.

Ahora pienso que la palabra
no es fuente de malentendidos,
que no es refugio de hipócritas,
que tiene algún sentido.

Que no se la lleva el viento.
Que es de creación instrumento.
Batir puede fieras guerras,
sólo con llamarnos amigos.

Ahora creo en la bondad de la vida,
ahora creo en lo minúsculo del suplicio.

¡Viva la vida, que enaltece la palabra!
¡Viva la palabra, que enaltece el estar vivo!

No esperes...

No esperes que te olvide algún día,
Ni que te recuerde siempre.
No esperes...

No esperes que te escriba un poema,
Ni que dejen de ser todos tuyos,
No esperes...

No esperes que te llame,
Ni que, en silencio, deje de hacerlo,
No esperes...

No esperes indulgencia,
No esperes rencor,
No esperes...

No esperes un abrazo,
No esperes un rechazo,
Simplemente, no esperes...

No esperes a que salga el sol,
Por favor, no esperes.
En esta noche en que
Se me queda el mundo pequeño
Y la cama grande,
El corazón caliente y la noche fría
No esperes, te lo ruego,
A que nazca el día
Para devolverme,
Con tus labios, la vida
No esperes...



NACHO HIDALGO

Ciclo breve

No sabía muy bien cómo había ido a parar a ese lugar.

Yo sólo me miré al espejo, y escupí al reflejo de mi boca, porque tenía sed. Y entonces me vi arrojado a aquella espiral de segmentos graduados “00:00 | 01:00 | 02:00…” que se hacían pequeños cada vez (y con ellos mis ojos).

“…00:00” ¿? ¡¿Otra vez?!

Entonces perdía el interés, se me olvidaba abrir los ojos y me ponía a pensar tonterías.
Era divertido, quizás también porque sentía aquel pequeño cascabel culpable meneando sus caderas en mi cabeza. Mi cuerpo ladraba desesperado, pidiéndome con ojos blandos que le sacase a la calle, a echar un meo.

"Chsssst, espera un poco, que viene la mejor parte..."

<<¿Qué?>>

Me encogí de hombros: realmente, era un misterio. Tiré de la manga con los dedos y, atónito, limpié el rastro de saliva de aquel rostro flácido que me miraba con desdén y/o indiferencia.

Quédate ahí. A ti te la suda todo, ¿verdad?

Extracto del discurso de Fernando Lugo (Presidente de Paraguay) en el IX Foro Social Mundial

"...Las ideas de estos encuentros no se despiden el último día del Foro, ni permanecen en solemnes e insoldables documentos conclusivos, ni se extinguen. El amor, la revolución, así como la sabiduría se transmite de boca en boca como estas ideas que quedan ardiendo como un fuego nuevo que recorre la geografía de nuestras conciencias."

"...Ojalá podamos tener no la paciencia sino la impaciencia para responder con generosidad, con valentía, con audacia, en la concepción del mundo que nos merecemos. Principalmente porque no hay que ceder ni un solo milímetro al desaliento. Porque día a día, en cada amanecer, hay que cambiar este mundo que es posible y que no hay otra alternativa. Los cambios ya están, los cambios ya se ven, los cambios ya se respiran en este ambiente del Foro Social Mundial. Hay una mismísima distancia entre el mundo nuevo, con equidad y justicia social, y el ahondamiento de la crisis capitalista destructora y depredadora. Por eso, exhorto a los ciudadanos del Foro a sostenerse firmes en este rumbo, a amarrarse las manos al timón de la esperanza, a no soltarlo. Porque los manotazos del moribundo mundo injusto aún durarán un tiempo."

domingo, 1 de febrero de 2009

¿Quieres poesía?

Ahora no puedo ofrecerte más que un preliminar,
Poesía... poesía tatuarán esta noche mis labios en tu piel,
poesía será el sonido de acordes inauditos de corazones
acelerados por hormonas, belleza, dientes, miradas y roces...
poesía... que solo escucharemos nosotros y el somier.

Esta noche se fundirán y confundirán
la carne y los huesos
tu cuerpo y el mio,
la eternidad y un suspiro,
y, como no,
los versos y los besos
en poesía instantánea que se deslizará
entre el alma y la carne
poesía instantánea que no cesará
hasta que la sangre se calme.

Poesía... si quieres poesía,
esta noche te espero
con, de versos y besos,
cargado el tintero.



NACHO HIDALGO