Yo

Yo, de profesión soñador,
doctorado en la duda del hacer eterno.
Frutas utópicas con cartel de prohibido
residen en la épica de un hombre perdido.

Yo, un buen eyaculador,
busco la cosmética de seres despersonalizados.
Terminado el mé té sé, comienzo a pensar
que se fue, el momento de poder amar.

Yo, indigente en la emoción,
tiño de lágrimas las horas.
Caudaloso río que nace en el pasado
para vivir y no estar vivo y siempre condenado.

Yo, como posible perdedor,
me encojo en mi estima para sacar el látigo.
Fustigaciones indecorosas de sal y vinagre
hacen la vida porosa de caminos cobardes.

Para ti, que no eres tú,
escribo estos versos cansados.
Espero que sirvan
para que no dejes de estar a mi lado.