No hay mayor regalo

Vivo porque sangro porque vuelo porque canto
porque al ver tu sonrisa
escalo por un rayo.

Vivo porque respiro
a bocanadas de ganas
y a pedacitos de oxígeno.

Vivo porque fui agua
que chocó con las piedras
las hizo cantos rodados
y aprendió a fluir
como río envalentonado.

Vivo porque siento
que no estamos desamparados
que mientras unamos nuestros gritos
seremos un solo abrazo.

Vivo porque vivo y no busco más motivos
si ahora estoy despierto
no hay mayor regalo
que aunque haya remolinos
estaré feliz de seguir a nado.

Paz

Busco temas y no encuentro
nada me carcome ni me inquieta
no hay telarañas ni rusas montañas
sólo paz, todo y nada, gracias.

En la noche en blanco
mi alma rebosa de limpieza
se siente embalse por un día
se siente manantial de primavera.

Veo pasar miles de hormiguitas buscando cultura
ya sean artes escénicas música o literatura
pero algo que les saque de su jaula de rutina y tele
que les devuelva el rasgo humano
de vivir conscientemente.

Cuando la ciudad respira con todos sus pulmones
y las calles parecen caminos dónde buscar o perderse
yo me apago de a poco y de a poco siento paz
una paz de poniente.

Compuestos de ciudad

En la ciudad dicen que hay pagafantas, gafapastas, perroflautas, pavisosos, sujetavelas,
chupatintas, matasanos, matasuegras, sacacorchos, sacapuntas, foyamigos, atrapasueños, globosferas, blogosferas, cuentacuentos, engañabobos, cazatalentos, tragaperras.

Yo digo que hay vivevidas, luchasueños, amagente, abrementes, cambiamundos.

Día de pelo largo

Hoy es un día de pelo largo
de los de tumbarse en el parque
y hacer el bohemio
mirando los pájaros.
Debe ser que todo el mundo se ha enterado
de que es un día de manos abiertas
se ceden los asientos
con sonrisas perfectas.
Voy a señalarlo en el calendario
pues estoy enamorado
de la vida de la gente
de las mujeres, lo más preciado.
Hoy es un día de conciencias despiertas
la ONU que también lo sabe
ya habla de crímenes de guerra
poco le falta para aceptar
que el crimen es la guerra.
Como iba diciendo
hoy es un día de pelo largo
de cabellos que se extienden
hasta los tejados
y de conciencias que se expanden
por planetas habitados.

Los delgados versos del final

Cuando la vida estalla y no de alegría
cuando ves que al tropezar se apaga el día
cuando no hay multiversos ni universos convencionales, sólo vacío
cuando al acariciar una rosa sientes su frío
cuando buscas por los cajones el beso y el abrazo
cuando te han tocado los cojones y tu serenidad se cae en pedazos
cuando sientes que la suerte te ha pegado un zarpazo
entonces sólo queda escribir
los delgados versos del final
bajar el telón
que mañana otra obra se representará.

Entre el imposible y el posible

Entre el imposible y el posible hay un trecho
el mismo que separa el presente de tu horizonte
el mismo que separa el deseo del esfuerzo.

Entre el imposible y el posible hay un espacio
el mismo que no existe en el sueño de los locos
el mismo que olvidaron los locos que creen sus sueños.

Entre el imposible y el posible hay un páramo
donde desandar lo andado
para pisando firme
crear nuevos caminos a base de tortazos.

Entre el imposible y el posible
no hay utopías
no hay entelequias ni lejanos Dorados
sólo el trecho que separa
tu pincel del cuadro.

A mi rinconcito

A este rinconcito donde habito por suerte
le quiero dedicar unas líneas
la historia de España
escrita con tinta y a veces con sangre
aún retumba en nuestras entrañas.

Construimos presente creyéndonos nuevos
la generación de la revolución
y qué es la historia de este cachito de mundo
sino una revolución permanente.

Ideas, banderas y tierras que ahora son nada
se ocultan en tus rincones
España, tierra de Quijotes
y de mayoría de Sancho Panzas
gracias por la humildad
de querer ser una democracia
y tras los odios y las venganzas
regar la flor de la esperanza.

La generación que me precede
fue valiente en sus andanzas
yo le dejo que me pase el testigo
si soy libre para seguir la marcha.

Ahora que me siento ciudadano del mundo
y por extensión del universo
me acuerdo de mis raíces y de aquella hermosa canción
que llamaba a mi rinconcito
camisa blanca de mi esperanza.

Horteradas o Inventario de una noche nostálgica

Tengo mil te quieros arraigados en la piel
que se esconden cuando te miro,
pero no callan cuando te vas,

tengo tus ojos clavados en mis ojos
desde que duermo,
hasta que me vuelvo a acostar,

tengo la tenencia de tu ausencia,
la querencia de tenerte
y bajo el pecho un huracán

tengo el cenicero lleno
de sueños por barrer,
el fracaso en oferta
y recuerdos de mañana,

tengo mil cuentos que contarte
y ni un solo final,

tengo a mi favor
la costumbre, la locura o la tradición
de buscar el empate...
... y volver a perder,

tengo el coraje de los cobardes,
la constancia de los locos
y toda la noche en vela
si no te puedo ver.


NACHO HIDALGO

Los girasoles ciegos

Nacen entre girasoles.
Dudan, temen.
Pero no acometen sin rechistar.
Son, fueron y serán.
La historia siempre les recordará.
Por la paz de su verdad,
por lo triste de su realidad.

Nacidos para girar
a un sol que les ha de ordenar.
Rebeldes, tristes y rebeldes.
Ausentes a su tiempo
por la vida van.
¿A dónde quieren mirar?
No les dejarán girar
sino a la eterna soledad,
al silencio de la verdad.

Luna nueva
que apareces invisible,
que sólo sus ojos haces girar.
Luna de utopía
luna de justicia,
luna de paz y libertad.
Luna hazte presente
que de nueva a creciente
el paso has de dar.

Porque hay giralunas,
porque hay girasoles ciegos,
que anhelan tu mirar.
La falsedad de un mundo
que les hizo callar.
Luna aparece
y dales verdad.

Corazón cenicero

El tiempo ha pisado el freno
en este anochecer sombrío
en que tan solo el cenicero lleno
es lienzo de mi vacío.

como todas las noches, de cena, cenizas
y de sueño... Corazones abrasados por el fuego
y de sueño... sinrazones consumiendo nuestro juego
y de sueño... toneladas de cenizas.

La ansiedad toma el poder,
cuando escondo sus fotos en el cajón,
cuando no hay a donde correr,
y se afilan, y acuchillan las agujas del reloj.

Como cada noche cenizas de cena,
que no esperan renaceres de ígneas aves,
ceniza que colapsa mis venas,
cenizas y solo cenizas son todas mis naves.

Ya no sé ni lo que quiero,
ni si corro, me levanto, o me escondo,
me conformo con mantener calientes
los rescoldos de este corazón cenicero.


NACHO HIDALGO

Los cobardes

No acostumbro a incluir en el blog poesías de otros (de hecho ésta es la primera) y aunque se que no es la típica que se suele poner de Miguel Hernández (o precisamente por eso), cuando la descubrí hace unos días me encantó, espero que la disfrutéis:

Hombres veo que de hombres
sólo tienen, sólo gastan
el parecer y el cigarro,
el pantalón y la barba.

En el corazón son liebres,
gallinas en las entrañas,
galgos de rápido vientre,
que en épocas de paz ladran
y en épocas de cañones
desaparecen del mapa.

Estos hombres, estas liebres,
comisarios de la alarma,
cuando escuchan a cien leguas
el estruendo de las balas,
con singular heroísmo
a la carrera se lanzan,
se les alborota el ano,
el pelo se les espanta.
Valientemente se esconden,
gallardamente se escapan
del campo de los peligros
estas fugitivas cacas,
que me duelen hace tiempo
en los cojones del alma.

¿Dónde iréis que no vayáis
a la muerte, liebres pálidas,
podencos de poca fe
y de demasiadas patas?
¿No os avergüenza mirar
en tanto lugar de España
a tanta mujer serena
bajo tantas amenazas?
Un tiro por cada diente
vuestra existencia reclama,
cobardes de piel cobarde
y de corazón de caña.
Tembláis como poseídos
de todo un siglo de escarcha
y vais del sol a la sombra
llenos de desconfianza.
Halláis los sótanos poco
defendidos por las casas.
Vuestro miedo exige al mundo
batallones de murallas,
barreras de plomo a orillas
de precipicios y zanjas
para vuestra pobre vida,
mezquina de sangre y ansias.
No os basta estar defendidos
por lluvias de sangre hidalga,
que no cesa de caer,
generosamente cálida,
un día tras otro día
a la gleba castellana.
No sentís el llamamiento
de las vidas derramadas.
Para salvar vuestra piel
las madrigueras no os bastan,
no os bastan los agujeros,
ni los retretes, ni nada.
Huis y huis, dando al pueblo,
mientras bebéis la distancia,
motivos para mataros
por las corridas espaldas.

Solos se quedan los hombres
al calor de las batallas,
y vosotros, lejos de ellas,
queréis ocultar la infamia,
pero el color de cobardes
no se os irá de la cara.

Ocupad los tristes puestos
de la triste telaraña.
Sustituid a la escoba,
y barred con vuestras nalgas
la mierda que vais dejando
donde colocáis la planta.

MIGUEL HERNÁNDEZ

Jóvenes revolucionarios

Nos creemos libres
por llevar rastas
y una barba sin cuidar.
Hacemos botellón
obviando a la policía
diciendo que esa ley está mal.
Levantamos el puño
como signo de rebeldía
en cualquier festival.
Las noches de luna llena
es nuestra vida
haciendo de ellas una bacanal.
Porrito bien liado
que gran valentía
ser distinto a los demás...

Pero esto no cambia
la ideología
que domina la sociedad.
Trabajamos cada día
para que crezca más
y más
el capital.

No nos creamos libres
por consumir
la moda libertad.

A modo de excusa

Tan fácil era
cuando era triste,
puro y desesperado,
un ronco y acelerado
vomitar de tinta.

Y ahora callo,
sin voz con que hender
el silencio,
ahíto asesino de versos
indignos de letras.

Vida vaivén

Tanto creo como destruyo
tanto vuelo como caigo
en esta vida vaivén
voy y vengo sin descanso.

Ayer subí a la luna a recitar unos versos
hoy toca aterrizar en el suelo del desconsuelo
mañana qué serás, ángel o demonio,
lo que me cuesta entender
que somos de carne y hueso
y lo demás es todo engaño.

Quiero bajar del vagón de la montaña rusa
para dormir un poco los sentimientos
que la montaña que anhelo escalar
tiene una cima sin desfiladeros.

A lo Gabriel Celaya

Todo lo feo quedó atrás
tiré los miedos a la basura
en esta noche estrellada
sólo hay un hueco para las sanas locuras.
Mi alma es una balsa transparente
que toma el color el olor y el sentimiento
de esta plácida noche.
Entre mi piel y el mundo
sólo la oscuridad y la orquesta de grillos
nada más.
Me siento desnudo de la ropa pesada
llámese preocupación deseos o incluso la amada
solo estoy yo y el mundo
me gustaría aspirar cada vez más el mundo
y menos mi yo,
a lo Gabriel Celaya,
sintiéndome nadie ante la inmensidad
de la bóveda celeste.
No preciso ni las rimas ni la métrica,
sólo yo y el mundo
cada vez más el mundo y menos yo.