Pobre loco

El tiempo está loco
ya no hay quién le entienda
no sabe si llover o clarear
ni distingue cuando es primavera.

Piensa que es otoño
porque aún observa las chaquetas
le acaban de internar en el psiquiátrico
de extrema urgencia.

Dice que tiene un parásito
que le carcome las entrañas
que no tiene piedad
y le daña cada mañana.

El tiempo está loquito
no sabe lo que es frío o calor
cree que son los termómetros
los que dirigen cada estación.

Pide que el tornillo que le falta
se lo busquen en los oscuros despachos
si no que miren en los tubos de escape
quizás esté donde antes hubo una selva.

Pobre enfermo es el tiempo
que ya no distingue entre tormenta o viento,
cúrenle de ese desconcierto.