Pincelada consciente

Flotamos.
No hay nada atado.
Infinitas secciones de un todo partido.
En coloreadas canicas nos refugiamos.
Somos cuerpos, bastos y delicados.
Pincelada de un boceto
que ansía encontrar pintor o sentido.

Flotamos.
Y en complejas aventuras nos desvivimos.
Ajenos a lo eterno del juego.
Encajados en el iluso espacio-tiempo.
Supernovas, galaxias e inmensas estrellas
ríen nuestro cuento.
¿Qué hay de cierto en este hormiguero?
Azul canica que guarda un bello sueño.

Flotamos.
Densos y por momentos sublimes.
Fugaces y en pensamientos eternos.