Ciudades perdidas III (Santiago de Compostela)

Contra tantos pareceres,

estoy más que convencido

de que Santiago pertenece

más al hemisferio triste del tiempo

que al alegre,

de que lejos de ser la meta, es el inicio de un camino

que nunca termina y en el que por mucho que andes

jamas logras avanzar...

La ciudad se asemeja a una crónica no escrita

a un examen de matemáticas a la vuelta de la esquina

al regreso de la inquina y la rutina

al fin del limbo y al castigo de la vida

Es más que una ciudad una aduana

donde vuelven a cobrar los besos filo y dinero

los cabreos realidad y en un pequeño mercadillo

sobre el que se desangra el cielo

además de souvenirs y camisetas

se venden "no me olvides" por "te quieros"

En Santiago no limpia la lluvia

sino que embarra

y a su oficina de correos

solo llegan ordenes de expropiación.

Corre el vino por sus calles

disfrazando de celebración la derrota

y esconde el incienso el olor a abnegación

de chocar contra el suelo tras tanto volar,

se rinden las botas y sus dueños con agujeros y humildad

y finalmente se incineran en las hogueras que no arden

en la piedra de las aceras...

y se acaba muriendo en una estación de autobuses

sin siquiera el consuelo de hacerlo con las botas puestas...

Y en el corazón de la ciudad,

de la ultima ciudad antes de intentar cruzar el Aqueronte...

y naufragar de nuevo en Madrid

yace el hallazgo de saber que no volveré a saber de ti