Vuelta al averno de las seis de la mañana

Qué importa que la noche
te desangre en cuatro, en tres, tus colegas...
qué importa no hacer caso
a lo que nada importa,
qué importa despertarse entre la hierba...
los parques son solo colchas de barro
si te atrapa la noche
en nocturna condena.

Escucha, a lo lejos nadie canta,
callaron los borrachos,
a lo lejos... pero están cerca, sois
vostros ellos sin botella en mano,
no tan cerca de la suma indigencia,
no tan lejos de ser nuevos borrachos...
ya no es cerca ni lejos,
ya, es ahora, ¡despierta!
son las seis, puede que de la mañana,
y además a alguno le llama Holanda
(seguramnete es miedo)
jugarán la final contra España
y el fútbol, ni aquí ni allá, es un juego.

Sé que un perro vagabundo tiende
a infinito, nostros somos tres
(o cuatro) y tendemos a lo inefable,
(aún no sé si el ron es o no mi amigo)
"¡Únete a la pandilla!" le invito,
mientras no explico lo inexplicable.

Puedo beber los tragos más amargos
esta noche, también los más cargados...
no hay mezcla, la única cola que tengo
está entre mis manos (meo a las estrellas)
me la sacudo, al terminar, la luna
me llena de insultos, está rabiosa,
"la tendré más grande que el sol" imagino,
y vuelvo a la base, con mis amigos.

A la botella le falta un culo,
decido, sin más, tomármelo yo,
los demás están de culo, borrachos
como ebrios monos durmiendo la mona,
le dejo una última gota a Nacho,
¡toma! a ver si eres el más macho,
que el matemático ya está en coma.

A lo lejos se escucha sanfermines,
con el Metálico, ya no tan lejos,
iremos en Ebriomóvil, no es broma,
seremos los ebrionautas, (Jasón
no está) pero tenemos a Condón,
que es la polla, el pobre no folla
pero disfruta el cabrón¡cómo bebe!
le da igual vino que orujo que cerve,
pero que no falte el whisky ni el ron,
que el ebrionauta es buen bebedor
y partidario siempre del Cubata,
que lo insano y rico no mata
si se hace siempre de corazón.
¡Viva el estilo ebrionauta!¡Viva
el sexo escaso, el mucho alcohol!
¡Viva el pan bimbo y conservas en lata,
las fiestas de España, gran tradición!


ALBERTO GUERRA