¿No sexista o inútil?

Queridos y queridas padres y madres de alumnos y alumnas,

os informo que el próximo lunes dos de marzo, vuestros y vuestras hijos e hijas realizarán una excursión a una granja-escuela acompañados y acompañadas por sus profesores y profesoras, que contarán con la ayuda de monitores y monitoras especializados y especializadas en la producción granjera.
Esta excursión está financiada por la asociación de madres y padres de alumnos y alumnas, que, para recaudar fondos, organizará mañana un evento dirigido a padres y madres, abuelos y abuelas, e, incluso, amigos y amigas de nuestros alumnos y alumnas que no estudien en nuestro colegio.

Un saludo,

Fdo : La directora progre y ¿feminista? de un colegio que, espero, no exista nunca.

Decálogo del perfecto cuentista (a ver si nos animamos con la prosa)

Tejedores, como veo que la poesía está goleando a la prosa, os animo a la creación de cuentos o relatos diversos con este decálogo del perfecto cuentista que inmortalizó Horacio Quiroga.


Decálogo del perfecto cuentista Horacio Quiroga
I
Cree en un maestro -Poe, Maupassant, Kipling, Chejov- como en Dios mismo.
II
Cree que su arte es una cima inaccesible. No sueñes en domarla. Cuando puedas hacerlo, lo conseguirás sin saberlo tú mismo.
III
Resiste cuanto puedas a la imitación, pero imita si el influjo es demasiado fuerte. Más que ninguna otra cosa, el desarrollo de la personalidad es una larga paciencia
IV
Ten fe ciega no en tu capacidad para el triunfo, sino en el ardor con que lo deseas. Ama a tu arte como a tu novia, dándole todo tu corazón.
V
No empieces a escribir sin saber desde la primera palabra adónde vas. En un cuento bien logrado, las tres primeras líneas tienen casi la importancia de las tres últimas.
VI
Si quieres expresar con exactitud esta circunstancia: "Desde el río soplaba el viento frío", no hay en lengua humana más palabras que las apuntadas para expresarla. Una vez dueño de tus palabras, no te preocupes de observar si son entre sí consonantes o asonantes.
VII
No adjetives sin necesidad. Inútiles serán cuantas colas de color adhieras a un sustantivo débil. Si hallas el que es preciso, él solo tendrá un color incomparable. Pero hay que hallarlo.
VIII
Toma a tus personajes de la mano y llévalos firmemente hasta el final, sin ver otra cosa que el camino que les trazaste. No te distraigas viendo tú lo que ellos no pueden o no les importa ver. No abuses del lector. Un cuento es una novela depurada de ripios. Ten esto por una verdad absoluta, aunque no lo sea.
IX
No escribas bajo el imperio de la emoción. Déjala morir, y evócala luego. Si eres capaz entonces de revivirla tal cual fue, has llegado en arte a la mitad del camino
X
No pienses en tus amigos al escribir, ni en la impresión que hará tu historia. Cuenta como si tu relato no tuviera interés más que para el pequeño ambiente de tus personajes, de los que pudiste haber sido uno. No de otro modo se obtiene la vida del cuento.

Puedo tocar el cielo

Puedo tocar el cielo,
dame un día soleado.
Bravos mares que surcar
con mi velero varado.

Puedo saber desde el suelo
que no estoy clavado,
pues soy capaz de echar el ancla
en cualquier otro costado.

Puedo salir de esta isla,
vertedero de sueños robados,
sólo con creer en mí mismo
sólo con creer lo soñado.

Puedo virar el rumbo,
dame atardeceres rosados,
perderme entre el horizonte
olvidar caminos trazados.

Puedo tocar el cielo
puedo creer que lo hago,
el combustible que preciso
es un amanecer dorado.

Hace quince labios

Labios condenados al olvido con pena y amargura.
Maleta perdida de sueños que nunca se cumplirán.

Rosado y espinado fue nuestro destino que buscó un fin desde el principio.
El frío de la soledad nos esperaba y lo queríamos ocultar pintando el blanco de flechas ya clavadas.
Yo-tú Tú-yo; nuestro mayor defecto, ver la perfección como gurú heroico.
Nos tapábamos con la coraza de la apariencia y nos mostramos puerilmente nuestro corazón.

Tú, poder jactancioso de musa descafeinada.
Yo, pelear sin aliento de perro abandonado.

Luz apagada durante días.
Ojos cerrados no dormían,
despierto perecían.

Sólo mi recuerdo me queda hoy que ya no es ayer cuando tu mirada decía que te besara una y otra vez.

Publicar entrada

Mi boca huérfana, tus labios lejos.

Como el morir dulce
de las páginas recién leídas
de ese libro que nunca quieres acabar,
tus labios dejaron huérfana a mi boca.

No hay centros de acogida
ni padres adoptivos para ella,
nadie podrá saciar el pergamino
de dientes y labios que tengo
colgando en el rostro, esperando…

esperándote, solo a ti,
conformándome con las demás,
con cualquier ingenuo placebo
que pueda llevarme a la boca,
que piense que besa mis labios,
que crea que me hace feliz …

Tan solo serán una capa de pintura
sobre el recuerdo de tus besos,
un espejismo difuso de lo que fuiste,
eres y serás siempre para mí.



ALBERTO GUERRA

Sueños

Sueño cada noche que sueño contigo
y que al despertar te lo cuento.
Imagina la decepción cada mañana,
cuando no amanece sino que anochece
sin siquiera la esperanza de verte.



NACHO HIDALGO

Ofrenda

Puedo regalarte un soplo de viento,
una vida fugaz de lágrimas pequeñas
y tallo de flor, enraigada en mis labios.

Latir un segundo, anclando por siglos
mi barbilla en tu pecho, libre,
batiendo mis alas en un nido deshecho.

Y luego dormir, penetrando la luz submarina
que este milagro huella, desnudo y tangible,
pronunciando un silencio de labios lentos.

Homenaje a un grande

Hoy se ha rendido
en la majestuosidad de la montaña
un justo homenaje a un poeta
que sintió en exceso su España.

Rocas graníticas, jaras y encinas
brillaban celebrando mil soles
mezcladas en verde paisaje
pletórico de curiosos olores.

Hasta las águilas altivas
han bajado al monte
preguntando a los roedores
si la naturaleza perdió el norte.

A qué se debía la extrema belleza
el silencio mágico que todo inundaba
mientras algunas caras sentían
que un viento diferente les acariciaba.

La ermita contaba historias
de viejos tiempos oscuros,
sus piedras susurraban
que algún pasado fue más duro.

En esta fiesta solemne
la naturaleza le ha recordado
y con la sonrisa del azul cielo
su último verso ha dibujado.

El grito

En la línea que nos presta el tiempo
para existir,
caminamos.
Entre los decibelios
que llega a comprender el oído,
escuchamos el grito.
Y más allá:
lo que no podremos saber.
La nada.
Lo desconocido.

Y todas las líneas nuestras se mezclan,
formando oscuridad.
Yo, perdida
en este espacio de tiempo,
grito,
esperando expresar existencia.
Y estoy tan fundida
con el amasijo mecánico
de todos nosotros,
que no me distingo.
No reconozco mi voz.

Y sigo caminando
por mi tiempo concedido,
buscando metáforas
que den profundidad
a esta superficie constante;
donde todo se gasta,
se oxida viejo,
usado,
gris.

Vosotros, que desde vuestra
línea irremediablemente alienada
me oís,
camináis,
como yo,
por la parcela de vida prestada;
responded al grito que,
no sé si desde mi garganta,
me persigue:
¿PARA QUÉ?

¿Por qué?

Escribo poesía como forma de arte.
Escribo poesía como forma de expresión.
Escribo poesía como forma de lucha.
Escribo poesía, sobre todo, por amor.

Paradójica unidad

Agrónomo de ciudad.
Ingeniero de letras.
Economista social.
Calculador pasional.
Vividor teórico.
Practicante del abstracto.
Consumidor de verdad.
"Luchador" por la paz.
Integridad desequilibrada.
Montaña rusa horizontal.
Predicador de palabras
que ansía realidad.
Poesía densa.
Filosofía edulcorada.
Reincidente en anáforas
al pretender variedad.

Mosaico paradógico
mezclado en unidad.

Espiral

Bebe la copa sin parar
no sea que llegues a pensar.
Cómo quedó mi equipo
con el que a diario me identifico.
Este finde iré a comprar
y así mi sed podré saciar.
A esta persona hay que juzgar
pues difiere en el obrar...

Espiral absurda que a casi todos atrapas
y míseras existencias conduces a tu centro.
No me lleve tu gravedad desenfrenada
a una vida más de producción a gran escala.
No cuelguen los hilos invisibles
sobre esta marioneta quemada.

Inventaré una nave si es menester
que venza tu fuerza errática.
Dibujaré un espacio si es menester
libre de estúpidos agujeros negros,
falsas verdades que son aceptadas.
Y quizás, sólo quizás,
si la luz guía mis pisadas,
podré escapar ileso de la espiral,
de la nada.

Déjame alcanzarte

Cualquier cuadro anhela ser su modelo,
como cualquier poesía envidia a su musa,
porque el arte nunca logrará alcanzar a la belleza,
pero puede que algún día
yo te alcance a ti.

Tú, que juegas con el arte,
y jamás podrá englobarte ningún dibujo,
poema o fotografía,
tú, que nos regalas una chispa de tu nube
y nos escapas el resto de tu cielo,
déjame descubrirte
con mis besos,
porque eres demasiado hermosa
para delimitarte en una poesía.



ALBERTO GUERRA

Yo

Yo, de profesión soñador,
doctorado en la duda del hacer eterno.
Frutas utópicas con cartel de prohibido
residen en la épica de un hombre perdido.

Yo, un buen eyaculador,
busco la cosmética de seres despersonalizados.
Terminado el mé té sé, comienzo a pensar
que se fue, el momento de poder amar.

Yo, indigente en la emoción,
tiño de lágrimas las horas.
Caudaloso río que nace en el pasado
para vivir y no estar vivo y siempre condenado.

Yo, como posible perdedor,
me encojo en mi estima para sacar el látigo.
Fustigaciones indecorosas de sal y vinagre
hacen la vida porosa de caminos cobardes.

Para ti, que no eres tú,
escribo estos versos cansados.
Espero que sirvan
para que no dejes de estar a mi lado.

Pincelada consciente

Flotamos.
No hay nada atado.
Infinitas secciones de un todo partido.
En coloreadas canicas nos refugiamos.
Somos cuerpos, bastos y delicados.
Pincelada de un boceto
que ansía encontrar pintor o sentido.

Flotamos.
Y en complejas aventuras nos desvivimos.
Ajenos a lo eterno del juego.
Encajados en el iluso espacio-tiempo.
Supernovas, galaxias e inmensas estrellas
ríen nuestro cuento.
¿Qué hay de cierto en este hormiguero?
Azul canica que guarda un bello sueño.

Flotamos.
Densos y por momentos sublimes.
Fugaces y en pensamientos eternos.

Mañana

Gris sobre negro,
botella nunca medio-vacía,
horizontes siempre abiertos...
Positivo toda la vida.

Corazón eres capitán,
llevando barcos a la orilla.
Cabeza pensará
razonamientos a la deriva.

Lógica sin emoción,
panel de abejas heridas.
Sincera la ocasión
de buscar mejores premisas.

Han de estar presentes
palabras si cadenas.
Así se formará el puente
para no ver la pena.



Feliz siempre
por tener una vida.

Búsqueda de libertad

Lazos afectivos que me impulsan a estar a tu lado, a tocarte, a amarte.
Lazos protectores que anulan por medio de una capa envolvente de asfixia.

Lazos que manipulan impidiendo crear sentimientos abiertos.
Lazos que invaden generando miedo, angustia y culpabilidad.

Y el miedo anula la inquietud y la capacidad de conquista del mundo.
Y la angustia anula la posibilidad de pensar, de crear, de sentir.

Quise cortarlos, me lo impedías
tan sólo la distancia hizo posible olvidar a un amor
que ya no era amor, sino llanto y dolor.
Ahora, un corazón que vuela libre, satisfecho,
que se fortalece dominando todas las energías.

Poema sin esperanza

Un rostro de curvas cambiantes
duerme arrullado por música fría.
Botones contaminados
han puesto en marcha una vida.
Sueña en su delirio de ausencia de palabras,
extrañando la inmortalidad que perdió al nacer.
Es una condensación de energía,
esperanza en tamaño desproporcionado,
utopía que hiberna,
ignorando la urgencia que es para el mundo.
Pequeño ser de ritmos lentos,
disuelto en dulzura y algodón,
breve.
Latente, como mariposa cerrada.
Puro, como un origen cualquiera.

Aquello fuimos.
Tan bellos, tan plenos.
Conteniéndolo todo.

Y ahora que sabemos caminar,
desconocemos el rumbo.
Ahora que sabemos medir,
no hallamos cifra para acotar nuestro vacío.

Nos hemos destruido.
Lo que somos,
ahora que, ilusos, sabemos definir,
podemos llamarlo fracaso.