Añicos

Con los añicos de mi corazón
quiero hacer un jarrón
y plantar rosas verdes
de tallo rojo
y regar con las lágrimas
de mis despojos.

Son tantas las veces que me lo han roto
que perdí la cuenta y la inocencia
por bailar la vida con mayúsculas
pagué con muertes el antojo.

Mas no me arrepiento
de morir tantas veces
si por amor tantas otras
resucité.

Mas no me arrepiento
de quemar mis naves
si en todas y cada una
hubo placer.

Jusqu'à la fin du monde

Sont les temps des marins
de Finis Terras et dragons
je veux prendre mon bateau
naveguer dans les mers agitèes.

Mes amis, ne m’importent pas
ma famille, ne m’importe pas
mes amours, ne m’importent pas
je veux juste la liberté.

Si la Terre est plate
je vais voir la fin du monde
si la Terre est ronde
nous nous reverrons.

Quand le soleil se couche à l’horizon
et la lune montre ses jambes
je savrai que c’est le moment de partir
jusqu’à la fin du monde.

Baila la vida con mayúsculas

(Adaptación del estribillo del gran tema de Chiquilicuatre “Baila el Chiki-Chiki”)

Y la vida con mayúsculas se baila así:

1- la libertad
2- el no miedito
3- el valiente un rato
4- el sueño yo

Guerra y paz

De los tiempos de guerra aprendí

a infiltrarme, arropado, hacía tu boca,

por la noche, y disparar a quemarropa,

el placer de invadir tu cuerpo

y de atrincherarme allí.

En los tiempos de paz comprendí

que los besos se ganan o se pierden

que el amor si no se vierte se pervierte

que quien nacio para la guerra,

en la guerra ha de morir.

pero, ahora, en plena guerra fría

siento la sangre no derramada

que no corre por mis venas,

escondemos los dos la piel amoratada

y las cicatrices de guerra que supuran aun penas

y calculamos donde infringir la próxima herida.

La voz del planeta

La voz de Francia
no es la de Émilie Simon
ni la de todos sus cantantes
no es la de Sarkozy ni Susan George
sino la de todos sus habitantes.

La voz de España
no es la de Amaral
ni la de todos sus cantantes
no es la de ZP ni Joan Herrera
sino la de todos sus habitantes.

La voz del planeta
no es la de Obama
ni la de todos los mandamases
no es la de Hu Jintao ni Bilderberg
sino la de todos sus habitantes.

La voz del planeta es un canto
que no se ha escuchado antes
una orquesta sinfónica
sin director ni comandantes
es el jolgorio espontáneo
de los pájaros al alba
es una voz de voces
una catarata que se derrama.

La voz del planeta
canta una letra aún no inventada
pero que yace latente
en los millones de gargantas.

La voz del planeta
duerme en las entrañas
de la tierra y del aire
del agua silenciada.

Olvidado el olvido

Yo, que durmiendo como el que menos

he soñado como el que más,

ahora busco leña para calentar mis sueños

y solo encuentro versos

que no dicen nada,

creo me he cansado de buscar

estrellas en la madrugada...

Todo por haber olvidado el olvido

de hasta el más nimio detalle

del arco de cupido que dibujas en tus labios

y ahora, no hay quien calle tus pasos

hasta por las calles que no sueles frecuentar

y por las que quizá nunca has pasado...

Ahora, he logrado que el ayer no sea pasado

ni que mañana me espere el futuro,

sino que todo sea un presente contratiempo

contra un tiempo frustrado.

Se que no me queda alma para quererte como antes,

que ya no puedo revelarme contra tu ausencia gritando a pleno pulmón

(a lo sumo, con la mitad sana, tabaco mediante),

que no te puedo dar la vida que he perdido intentando ganármela

y que me falta hígado para seguirte y decirte que esta poesía es para tí...

Pero también se que si no me la juego hoy,

contaré con menos hígado, alma, zona sana

de pulmón o vida para decírtelo mañana...

No es placer, es necesidad

El sistema ha tropezado

(menuda ostia que se ha metido)

pero como buen invento humano,

podrá tropezar 2 veces con la misma piedra,

de hecho, tantas veces como los mandamases quieran.

Aunque los mandapoco ya nos hemos cansado

de que vuelvan a maquillar ese cuerpo putrefacto

de que le pinten las ojeras,

no queremos ojos trasnochados

¡Queremos ojos radiantes!

No queremos que salven más el sistema,

queremos salvar al ser humano,

a sus hermanos y al planeta.

Si me pides una alternativa, una solución,

no la tengo tan clara.

Lo que tengo claro es que 7000 millones de ombligos ciegos

son demasiados.

Lo que tengo claro es que 193 países como ombligos gigantescos

también.

Es el momento de valorar el bien común,

la responsabilidad social individual (no sólo la corporativa)

y el crecimiento ético y espiritual.

Por encima de los egos están las mentes conscientes,

por encima del individualismo está la empatía,

por encima de la economía está la sociedad.

El decrecimiento me parece un buen instrumento.

Otro mundo es posible

y ahora mismo no es placer,

es necesidad.

(a la memoria de Saramago)

Ciudades perdidas III (Santiago de Compostela)

Contra tantos pareceres,

estoy más que convencido

de que Santiago pertenece

más al hemisferio triste del tiempo

que al alegre,

de que lejos de ser la meta, es el inicio de un camino

que nunca termina y en el que por mucho que andes

jamas logras avanzar...

La ciudad se asemeja a una crónica no escrita

a un examen de matemáticas a la vuelta de la esquina

al regreso de la inquina y la rutina

al fin del limbo y al castigo de la vida

Es más que una ciudad una aduana

donde vuelven a cobrar los besos filo y dinero

los cabreos realidad y en un pequeño mercadillo

sobre el que se desangra el cielo

además de souvenirs y camisetas

se venden "no me olvides" por "te quieros"

En Santiago no limpia la lluvia

sino que embarra

y a su oficina de correos

solo llegan ordenes de expropiación.

Corre el vino por sus calles

disfrazando de celebración la derrota

y esconde el incienso el olor a abnegación

de chocar contra el suelo tras tanto volar,

se rinden las botas y sus dueños con agujeros y humildad

y finalmente se incineran en las hogueras que no arden

en la piedra de las aceras...

y se acaba muriendo en una estación de autobuses

sin siquiera el consuelo de hacerlo con las botas puestas...

Y en el corazón de la ciudad,

de la ultima ciudad antes de intentar cruzar el Aqueronte...

y naufragar de nuevo en Madrid

yace el hallazgo de saber que no volveré a saber de ti

Hasta siempre Saramago

Nos ha dejado un grande, y como gran humanito se ha ido sin hacer ruido. No le ha dicho al mundo, cuidado que me voy. No nos ha avisado, se ha ido con la majestuosidad de los humildes, en silencio. Hace ya algún tiempo que descubrí tu literatura. Para algunos muy barroca y retórica, para mi un testimonio sobre la lucidez intelectual de una persona que a sus 87 años aún seguía escribiendo novelas. Leí no hace demasiado Ensayo sobre la ceguera, y me cautivó y sorprendió. Reconozco que al principio el cúmulo de desgracias y de situaciones dantescas me hizo perder cierto apetito por la historia, pero a medida que iba avanzando iba sintiendo los personajes como personas cercanas, iba poniéndome en su piel, como si eso mismo pudiese suceder en algún futuro incierto. Después de todo somos civilizados hasta que están en juego las necesidades básicas, y eso lo supiste reflejar con audacia. Ensayo sobre la lucidez también me gustó. Fue menos sorprendente porque ya conocía tu estilo, pero no por ello peor. Me fascinó la sociedad que describía, atacada por una conciencia extraordinaria que actuaba como si de una sola persona se tratase. De repente todo el mundo sentía la necesidad de castigar la corrupción del sistema y votaba en blanco, que falta nos haría ahora...
Un buen día descubrí que tenías un blog, El Cuaderno de Saramago. Cuando empecé a leerte fui descubriendo la altura moral que te caracterizaba y que te hizo ser ese intelectual comprometido que a tu edad seguías siendo. Entonces decidí guardar tus mejores reflexiones. Al final adjunto una de las que más me gustó. Supongo que ahora que los líderes morales y espiritales escasean, para mí fuiste un referente, un ídolo que me servía de ejemplo. Ahora te has ido, como se fue Benedetti, Vicente Ferrer o Jiménez del Oso, dejando una vida ejemplar y valiente, digna de que las futuras generaciones tomemos el testigo.
Ayer sentía una extraña paz, no sé si era el sol que dejaba de hacerse el tímido o era simplemente eso, una sensación. Además, casualidades de la vida, ayer me paré a leer tu biografía mientras ojeaba el libro que mi madre se había dejado en el baño. Desde luego las casualidades nunca dejan de sorprenderme...
Hasta siempre Saramago.


La otra crisis (by José Saramago)

Crisis financiera, crisis económica, crisis política, crisis religiosa, crisis ambiental, crisis energética, si no las he enumerado todas, creo haber enunciado las principales. Falta una, principalísima según mi entender. Me refiero a la crisis moral que arrasa el mundo y de la que me permito dar algunos ejemplos. Crisis moral es la que está padeciendo el gobierno israelí, de otra manera no sería posible entender a crueldad de su actuación en Gaza, crisis moral es la que infecta las mentes de los gobernantes ucranianos y rusos condenando, sin remordimiento alguno, a morir de frío a medio continente, crisis moral es la de la Unión Europea, incapaz de elaborar y poner en marcha una política externa coherente y fiel a unos cuantos principios éticos básicos, crisis moral es la que sufren las personas que se aprovecharon de los beneficios corruptores de un capitalismo delincuente y ahora se quejan de un desastre que tenían que haber previsto. Son sólo algunos ejemplos. Sé muy bien que hablar de moral y moralidad en los tiempos que corren es provocar la hilaridad de los cínicos, de los oportunistas y de los simplemente listillos. Pero lo dicho, dicho está, y estas palabras algún fundamento tienen. Eche mano cada uno a su conciencia y diga lo que encuentra.

Pareja ideal

Somos pareja, y hemos creado un ombligo común para deleitarnos mirándolo. Cuando estamos juntos, se nos vuela el tiempo dedicándole todo tipo de cuidados: lo lavamos con mimo, le damos cremita, debatimos acerca de su curvatura, lo acariciamos con el meñique y, en algunas festivas ocasiones, le cantamos odas a dos voces.
Estamos convencidos de que es uno de los mejores ombligos del mundo, y que quizá hasta podría cotizar en Bolsa. -Qué risa, cariño-

Cuando -ay- nos separamos, el ombligo ocupa todo nuestro pensamiento. Siempre estamos ideando nuevas y originales maneras de mostrarle nuestro aprecio y admiración, y permitimos que la imaginación de nuestras mentes se explaye en torno a su figura.

-Alguna vez he soñado que podríamos vivir dentro, chiquitos, hasta la muerte-
-A mi a veces incluso me parece que nos habla-

Un día, a nuestro ombligo le salió un diente. Era un incisivo. Nos quedamos horas y horas embelesados ante la proeza de la dentición umbilical. Hasta nos parecía escuchar cómo crecía el pequeño diente de entre sus carnales encías.
Al poco, le asomó otro incisivo. Y otro. Otro más. Después llegaron los caninos, los premolares y, finalmente, los molares.
Antes de atisbar cualquier indicio de salida de muelas del juicio, y aprovechándo que andábamos distraídos preparando el flúor para el enjuague diario de nuestro ombliguito, éste nos engulló, y masticándonos hasta la saciedad, no dejó vivo nada de nosotros.

Entra y sale, acaba y acaba

Vendavales, tormentas y una sonrisa

enlatada, enlutada, acabada y mutilada.

Es mentira, es Mierda hablando en Plata

y los plateros escuchando a Mierda,

soltar burradas...

"Es amor" digo yo tan inexperto

"Somos amigos" zanja ella con ese puñal

con mi pecho abierto, al encuentro, caigo

deseoso de una muerte letal, sucia y desleal

porque de otro tipo no existieron...

Entra y sale, acaba y acaba,

no hay otra, Gastón baja,

que las nubes te dan alergia

y la caída está asegurada.

Gastón

A mi guitarra

Con cuerpo de mujer, voluptuosa,

te dejas acariciar por mis dedos

y suenas deliciosa, juguetona,

amistosa, ofreciendome consuelo

en la noche silenciosa...

No tienes nombre y no tienes alas

pero te llamo y rauda vuelas

cuando no me quedan balas,

nota por nota, y como por arte

de magia, escribes mis batallas

tanto perdidas, como ganadas...

Gastón

La vida fue sueño allí y ayer

Se ha escrito un nuevo capítulo
en la novela rosa de mi vida
aunque parezca el mismo desenlace
la trama varía, varían los personajes.

Tú llegaste tan francesa, tan risueña, tan alegre
yo te vi tan alborotado, tan el mismo de siempre
tras un par de poemas y unas cuantas rayadas
decidí cruzar la línea que separa al noble del cobarde.

Por una vez fui caballero, como los de antes
y subí a tu alcoba dispuesto a declararme
la noche estalló en añicos, el momento en disparate
cuando te vi en pijama y no sabía cómo contarte.

Más no fui presa de las dudas, sino tiré palante
con el brillo de tus ojos se hizo mi corazón un baile.
¡Cuánta algarabía sentían los poros de mi piel!
¡Cómo corría mi sangre aquella vez!

Entonces bajé de la nube,
nos pusimos al mismo nivel
y juntos compusimos
los mejores versos sin saber.

Descubrí lo más sagrado
en lo que he llegado a creer
en el roce de tu cuerpo
en lo suave de tu piel.

Descubrí atónito
el gris de tus ojos
la fragilidad de tus piernas
la fortaleza de tu antojo.

Descubrí que aquella noche
fuimos John y Yoko
y nada ni nadie
nos haría amanecer...



Ahora lo recuerdo
como si fuera un sueño,
la vida fue sueño
allí y ayer.

Pero la angustia me corroe
por no volverte a tener
y creo que es pesadilla
lo que fue sueño una vez.

Entonces oigo un mantra
una canción reconfortante
las palabras que escucha
el púgil al caer:

“Prefiero vivir una noche
y morir unos cuantos días
a vivir muerto
toda la vida”

Adiós Camille,
amén.

La fórmula perfecta

"Y después de hacer todo lo que hacen, se levantan,
se bañan, se entalcan, se perfuman
se peinan, se visten, y asi progresivamente
van volviendo a ser lo que no son"
Cortázar

Mis ingles: ángulo obtuso
que sesga en dos tu erección,
que multiplica mis ansias
de ser aguda gimiendo
vertida en el lecho llano.

La geometría del acto
crece en los suaves vértices
del centro eje de mis pechos
(son sólo dos sin pi erre
al cuadrado del espejo
mas voyeur de la pared).

Perímetro: los contornos
difusos de tus lunares.
El área, la de este aire
que agitado, nos rodea.
El volumen...aun no sabes
lo que cabe en este cuerpo
de metros de esferas huecas
que orbitan torno al vacío
al que olvido, compartiendo
nuestras carnes sin aristas.

El triunfo de las pequeñas cosas

Nací en un doce de octubre
un veintidós de febrero,
nací cansado pero valiente;
intentaba pescar orcas
desde mi casita
(aún espero)
soñaba y vivía
en mil sitios diferentes.
Aquello era una vida
que se limita en el recuerdo...
el avión y el tren
no existían para mí,
yo viajaba en los cuentos.

Nací sin gracia,
por la vagina,
esa perenne sonrisa
escondida bajo el vientre;
nací sin pelo,
sigo sin pelo,
como cualquier galán
moderno que se precie.

Nací en el aire
enrarecido de Madrid,
desde la brisa,
tras el susurro
de la luna
a medianoche;
nací con ganas
pero sin prisa,
sobre el asfalto
que mancha la ciudad
ante los coches.

Nací para Ser,
y entre todos los seres
decidí el ser Libre,
nací contra la rutina,
también para defenderte,
que aún hay gente que no siente
la libertad como tangible.

Vago soy
y vago rumbo
en mi ciudad
hacia lo nuevo,
que siempre llamo igual
aunque sea diferente….
Me libero
entre la urbe,
en cada bar donde tapeo,
el metro me da alas
(para beber)
pero por mucho que se anuncie
con él puedo correr...
pero no vuelo.

El miércoles, el eurodía,
durante la semana al Paseo,
que el Prado siempre es gratis
(si eres estudiante y no muy viejo),
sus hermanos Thyssen y Reina Sofía,
hacen un trío de ensueño,
y el Patio es una Maravilla,
y el Círculo inscribe al triángulo
y sus Artes te elevan al cielo,
como en el Barrio de las Letras,
y del vermú (de grifo),y de la noche
que cae y deja versos en el suelo.

Los búhos vuelan desde Cibeles,
la ciudad no duerme, solo sueña,
la gente ríe, canta, se divierte...
crecen en la Plaza los calamares,
y eso que en Madrid no hay mares,
pero sí hay Mareas...
báñate entre sus tapas
y toma vino (no el sol)
entre sus taburetes de madera.

Pinceladas de buen ruido
con cantos contaminados,
libertad de crear,
de creer, de croar
(como príncipes encantados)
un abanico de cines, define
el cisne mi universidad,
y barajas de recitales,
y museos y teatros...
libertad de poder disfrutar
sin el miedo al “qué dirán”
(que en los pueblos hay un rato)
¿y tú de quién eres?
eterna pregunta,
Soy hijo de la tierra y el agua,
soy Barro.

Urbano, como si fuera Papa,
ni urbanista ni ciudadano,
madrileño, no madridista,
que un buen “ista” de Madrid,
debe sentir como un Cristiano.

Fui nacido, en unas horas,
a los pocos días fui llamado,
a los cuantos meses, conocido,
por familiares y amigos
siempre bientratado...
a los muchos años
cambié de registro,
y a menos de un embarazo
oteo los veinticinco
y aún sigo inmadurando.

Deslumbro el cuarto de siglo
descansando la resaca
en tu regazo,
por la noche
entre tus calles, perdido,
disfrutando...
con tallarines y arroz chino,
con cerveza siempre fría
(a un euro) en la mano.

Tengo esencia de ciudad,
el campo solo está bien
para echarte la siesta o leer,
(para los domingos)
para comer la tortilla en pan
o beber en bota el vino.

Dentro de poco, un cuarto ya,
bienviviendo entre tus calles,
sobrebebiendo en mi ciudad,
casi un cuarto de siglo,
dentro y fuera de poco,
en este cuarto, lujurioso,
de la casa más mundana...
¡ten cuidado!
... que está inundada,
(aunque tu cuarto tenga cerrojo)
que en el mundo en que vivimos
la miseria nos baña a todos
(pero siempre naufragan los mismos).

Sin apenas conocerte
cerca de un cuarto de siglo
casi ya hemos disfrutado
¿bifurcarán nuestros caminos?
Rara vez yo lo pensé,
creo que nunca lo imagino...
hay tantos y tantos momentos
en los que poder deleitarse,
tantos y tantos rincones mágicos
que jamás he visto.

Quiero recorrer entera tu piel,
magna capital, acariciarte
con mis pies, descubrir
tus recónditos encantos,
la gente de aquí y de allá,
la gente que has adoptado...
quiero explorar lo desconocido
partiendo de lo conocido,
no necesito escalar el Pirulí,
ni abordar un barco en el Retiro...
¡no quiero ser diferente!
tan solo deseo conocer
en persona a Madrid
y sentir a su gente;
porque las ciudades se miden
por el corazón de sus personas,
por eso quiero degustarte,
Madrid, (con buena onda)
que allá voy con un buen vino
y muchas copas,
a saborear en la gran ciudad
el triunfo de las pequeñas cosas.


ALBERTO GUERRA

Ángela la hija del mago

(Adaptación del cuento: Simeón, el hijo del mago)


El padre de Ángela era un mago muy famoso, y andaba con tantos encantamientos que apenas tenía tiempo para su hija, además, le decía: pero a ti... ¿para qué te iba a interesar la magia? ¿no querrás ser una bruja?.Pero ella a escondidas bajaba al despacho de su padre y leía el Gran libro de hechizos, y los apuntaba en su cuaderno, y lo ocultaba en el armario de su cuarto.Un día, cuando terminó todas las hojas de su cuaderno se escapó de la torre donde vivía el mago, buscando un lugar tranquilo donde aprender los trucos de magia pero no para ser bruja, sino para ser una maga de verdad, casi tan famosa como su padre, se dirigió al bosque, lo llamaban el bosque prohibido.Y ahí entre los árboles decidió hacer su primer encantamiento, que consistía en convertir setas en murciélagos, y recitó estas palabras: "un punto del derecho, un punto del revés, cojo uno, y me quedo con tres."Y... apareció algo negro, pero mucho, muchísimo más grande era un gato negro, ella emocionada dijo: vaya, para ser mi primer encantamiento no está mal, pero de pronto, escuchó una voz que le decía: ¡No te muevas, estás arrestada! por estar en los territorios del rey, Anda pero si es una bruja... le daremos el libro de encantamientos al mago, y a ella la meteremos en la mazmorra.Entonces la llevaron presa, y tuvo que andar muchos, muchos km, llegaron al palacio, le quitaron el libro y la bajaron al calabozo. Allí encontró a otro prisionero con una barba muy larga, que no se había cortado en años, éste preguntó a Ángela por su historia y ella se la contó. El prisionero emocionado dijo: bueno, si eres bruj... digo Maga, ayúdame y nos liberamos los dos. ella contestó: Si sólo soy principiante y además se han llevado mi libro de encantamientos.Mientras, en los aposentos del rey le entregaron el cuaderno de la niña, y el rey, muy ambicioso mandó que la niña y el otro prisionero fuesen junto al rey. Obedientes, bajaron a la mazmorra y les acompañaron a donde el rey estaba y le dijo a la pequeña maga: a ver, niña, haz que este prisionero se vuelva tan alto tan alto que llegue a tocar el techo. Y a la niña se le ocurrió una idea, y leyó: "Lavanda y limón, tul y terciopelo, bálsamo y belleza, que este conjuro ¡te proteja!" y CHÁS, el prisionero no se volvió más alto, el plan de Ángela había funcionado, el rey encogió tanto de tamaño que era tan pequeño como un ratón y mientras los soldados miraban asombrados al pequeño rey teniendo cuidado de no pisarle, Ángela cogió en una mano el libro, y en otra el brazo de su nuevo amigo el prisionero y ambos echaron a correr para encontrar la salida. pero había tantos pasillos, tantas escaleras que sin darse cuenta se subieron a la torre del castillo, donde Ángela formuló un hechizo para huir en alfombra mágica, y apareció una alfombra roja y los dos se fueron volando en dirección al bosque, fue ahí cuando la alfombra empezó a perder altura, pesaban demasiado. La alfombra se chocó contra un árbol y los dos cayeron al suelo. Estaban perdidos pero de pronto se encontraron a un gato negro y Ángela dijo: este gato yo lo conozco, antes era una seta y le convertí sin querer en gato... se dirigió al animal y le dijo: ¿nos podrías enseñar el camino a casa? el gato muy serio empezó a andar y ellos le empezaron a seguir, hasta que llegó a un cruce, Ángela lo conocía bien ya, tenía que ir a la izquierda, y su compañero a la derecha, se despidieron con un abrazo amistoso. Fue a agradecerle la ayuda al gato negro pero éste había desaparecido.No le quedaba mucho tiempo para llegar a casa, iba pensando en las aventuras que le habían pasado en todo un día, cuando llegó a la puerta la abrió y lo primero que vio fue a su padre consutando una bola de cristal, ¡la había estado observando desde que se fue!Ángela se disponía a pedirle perdón a su padre, pero antes de que abriera la boca le dijo: Hija, te felicito por lo que has hecho, has sido muy valiente con ese malvado rey, la verdad es que no te he valorado bien, ahora estoy seguro que si te lo propones podrías ser la primera maga y por lo tanto la más famosa de nuestro mundo.

TORTU

Cuento para no dormir, sino para soñar

Levanto una piedra y aparecen 1000 mujeres guapas.

Levanto otra piedra y aparecen 800 mujeres guapas e inteligentes.

Vuelvo a levantar otra piedra y aparecen 600 mujeres guapas, inteligentes y bondadosas.

Levanto la última piedra y aparece una sola mujer guapa, inteligente, bondadosa y que me corresponde. De la impresión, sin querer suelto la piedra. Gracias a Dios no la aplasta. Entonces veo como una luna decreciente ilumina su bello rostro. Tanto por fuera como por dentro de su piel, veo los rayos de luna besarla y atravesarla suavemente, hasta que llega un momento en que dejo de apreciar las delimitaciones de su cuerpo y sólo veo un chorro de luz que no sé dónde empieza ni dónde acaba. Pero sé que está al lado mío y es real. Me pellizco. Sigue siendo real, más real que la vida misma. La vida es sueño aquí y ahora.

Un beso

Me ha besado en la mejilla

y me ha hablado de cariño

con palabras tan sencillas

que la he visto una chiquilla

y me he vestido de niño.

Las espinas de mi boca

se han convertido en jazmines

mi pecho ya no es de roca

mis ideas no son locas

y mis quejas son clarines.

El invierno ya no es frío

la noche ya no es oscura

en vez de llorar me río

me revuelco como un crío

atacado de locura.

Es que el beso fue tan puro

tan decente tan sincero

sin pensamientos oscuros

que por ésto yo te juro

que de pensarlo me muero.

El hombre ha vuelto a nacer

la amargura se acabó

me ha besado una mujer

ahora si puedo creer

en la existencia de Dios.

ANDRÉS SÁNCHEZ DE MÁLAGA